PEQUENO

Outro poema de Emanuel Medeiros

2011-06-14T06:01:00.000-07:00

O Alquimista Kafka

Poema de Emanuel Medeiros

(Franz Kafka - 1883/1924),
Três quilos mais magro,
sorriso inigmático no canto da boca,
renasceu numa repartição do INSS,
misteriosa demanda.

O vellho Franz esperou em cadeiras mofadas
"falta um documento"(Voz do sub-burocrata mor)
"o carimbo do órgão K",
Esperou, envelheceu
Kafka: quieto, longilínio, gentil, protocolar
( como o seu próprio estilo: cartórário - sutil
relatório para ser lido nas entrelinhas),
contempla uma barata passeando nas bordas
do processo, castelos sonâmbulos,
Américas perdidas, (inúteis caravelas),

Esperou mais - sorriso insubornável,
Franz Kafka retira-se
plagas que não reconhecemos.

Este poema obteve o 3° lugar – concorrendo com mais de 700 trabalhos em evento de âmbito nacional – no III Varal de poesias da UNIFAMMA – Faculdade Metropolitana de
Maringá, Paraná, 2008

Brasília Revisitada - Emanuel Medeiros Vieira (Crônica)

2010-09-13T17:11:00.000-07:00

BRASÍLIA REVISITADA
Fragmentada crônica “poética” para os que aqui nasceram e que
também para os que aqui vieram morar – amaram e honraram a
cidade.
Para dona Eliete, com saudade
Em memória de Ivan Moreira da Silva e de Ronaldo
Paixão Ribeiro
(EMANUEL MEDEIROS VIEIRA

Tomo o Grande Circular,
W-3 Sul, W-3 Norte,
mangueiras em flor, primeiras chuvas,
a grama ficando verde, penso na “Sinfonia da Alvorada”,
nos pioneiros, no barro vermelho,
não, não a capital do estatuto, dos maquiáveis planaltinos,
mas a urbe de Clarice e do Lucas,
de Renato Russo lecionando na “Cultura Inglesa” aos 19
anos, indo a pé ao Cine Brasília, atravessando os verdes,
SQS, SQN,
não SOS– meu particular socorro nas noites do hospital
“Santa Lúcia – em que ‘quase’ desmoronei, e recebi a Unção
dos Enfermos, e me deram dois dias de vida – e estou aqui,
da Feira do Guará, onde Clarice dançava forró
ao som de Luiz Gonzaga, outros sábados,
o “Beirute”, o “Bar do Raul” e o finado “Bar do Afonso”,
o “Campo da Esperança”, onde deixarei os meus ossos, e
lá ficaram o Esmerino, a dona Eliete, o Navega, o
Fernando, o Márcio, o Albino, o Côrtes, o Elídio, o Ivan
e tantos outros.
Ah, cidade bandas de rock, e onde vi Glauber Rocha
no Festival de Brasília
e conversei carinhosamente com o
conterrâneo/cineasta Rogério Scanzerla, que foi interno no
Colégio Catarinense, e há poucos anos morreu de câncer.
Cidade de amores findos e tão belos
urbe de sonhos feitos/ desfeitos
da esperança e da solidão,
cidade de amigos eternos
das belas morenas aqui nascidas,
do SCS (agora “traduzo”- Setor Comercial Sul),
onde assisti ao comício pelas Diretas, Tancredo, Ulysses,
do belo campus da UnB,
das cidades-satélites, da riqueza concentrada,
do Plano Piloto (não “Pilatus”),
cidade deste meu andar,
desta escrita, deste sábado de setembro, céu de anil,
leio no parque, escrevo na máquina elétrica,
encantos cerrados, florzinhas descobertas aos
poucos, da louvação às primeiras chuvas,
do amolador de facas
(a cidade tem esquinas sim: é preciso decifrá-las.),
belos crepúsculos, o Parque da Cidade, a Água Mineral , a cidade real (não a da mídia) não vive nos palácios,
mas no rosto de muitos brasis,
ah, Clarice, Lucas, e Célia – baiana que aprendeu a amar
o Planalto Central.,
Um dia não estarei mais aqui (apenas estrume),
memória, e chegarão as chuvas de outubro – amando,
pois só me resta amar.
(Revistando Brasília, após a transferência para a Bahia.)

,

Um Poema - Murilo Mendes ( * )

2010-08-15T15:43:00.000-07:00

Mapa

Me colaram no tempo, me puseram
uma alma viva e um corpo desconjuntado. Estou
limitado ao norte pelos sentidos, ao sul pelo medo,
a leste pelo Apóstolo São Paulo, a oeste pela minha educação.

Me vejo numa nebulosa, rodando, sou um fluido,
depois chego à consciência da terra, ando como os outros,
me pregam numa cruz, numa única vida.

Colégio. Indignado, me chamam pelo número, detesto a hierarquia.
Me puseram o rótulo de homem, vou rindo, vou andando, aos solavancos.
Danço. Rio e choro, estou aqui, estou ali, desarticulado,
gosto de todos, não gosto de ninguém, batalho com os espíritos do ar,
alguém da terra me faz sinais, não sei mais o que é o bem
nem o mal.

Minha cabeça voou acima da baía, estou suspenso, angustiado, no éter,
tonto de vidas, de cheiros, de movimentos, de pensamentos,
não acredito em nenhuma técnica.

Estou com os meus antepassados, me balanço em arenas espanholas,
é por isso que saio às vezes pra rua combatendo personagens imaginários,
depois estou com os meus tios doidos, às gargalhadas,
na fazenda do interior, olhando os girassóis do jardim.

Estou no outro lado do mundo, daqui a cem anos, levantando populações…
Me desespero porque não posso estar presente a todos os atos da vida.
Onde esconder minha cara? O mundo samba na minha cabeça.
Triângulos, estrelas, noites, mulheres andando,
presságios brotando no ar, diversos pesos e movimentos me chamam a atenção,
o mundo vai mudar a cara,
a morte revelará o sentido verdadeiro das coisas.

Andarei no ar.

Estarei em todos os nascimentos e em todas as agonias,
me aninharei nos recantos do corpo da noiva,
na cabeça dos artistas doentes, dos revolucionários.

Tudo transparecerá:
vulcões de ódio, explosões de amor, outras caras aparecerão na terra,
o vento que vem da eternidade suspenderá os passos,
dançarei na luz dos relâmpagos, beijarei sete mulheres,
vibrarei nos cangerês do mar, abraçarei as almas no ar,
me insinuarei nos quatro cantos do mundo.
Almas desesperadas eu vos amo. Almas insatisfeitas, ardentes.

Detesto os que se tapeiam,
os que brincam de cabra-cega com a vida, os homens “práticos”…
Viva São Francisco e vários suicidas e amantes suicidas,
os soldados que perderam a batalha, as mães bem mães,
as fêmeas bem fêmeas, os doidos bem doidos.
Vivam os transfigurados, ou porque eram perfeitos ou porque jejuavam muito…
viva eu, que inauguro no mundo o estado de bagunça transcendente.

Sou a presa do homem que fui há vinte anos passados,
dos amores raros que tive,
vida de planos ardentes, desertos vibrando sob os dedos do amor,
tudo é ritmo do cérebro do poeta. Não me inscrevo em nenhuma teoria,

estou no ar,
na alma dos criminosos, dos amantes desesperados,
no meu quarto modesto da praia de Botafogo,
no pensamento dos homens que movem o mundo,
nem triste nem alegre, chama com dois olhos andando,
sempre
em transformação.

( * ) - Poeta Modernista.

Assim como eu - Vanderlei Pequeno

2010-08-02T05:59:00.000-07:00

Mas não é que a vida colocou os dois na ordem do dia da dona Gracinha! Eles que há muito não se encontravam, pois defendiam, naquele momento, partidos e posições políticas antagônicas. No interior é assim: Não está comigo, está contra mim. Na agenda da dona Gracinha, mais uma pendenga política na cidadezinha do café com cultura.

Um na pompa do gabinete do paço – Prefeito - no poder, despachando, ouvindo reclamações sobre a sujeira das ruas, entupimento da rede de esgoto, paralisação do professorado, enfim, resolvendo como podia o leque de problemas do município em tempos de estio de verbas para o setor público.

O outro na oposição, o Alípio, dando com o pau no primeiro que não conseguia fazer nada pela cidade a partir de sua administração: - O homem fica dormindo lá na prefeitura, esperando o fim do mês e do mandato pra ir pra casa, ironizava. Nas folgas, quando não encontrava viva alma pra ouvir seus desanques, trocava e vendia relógios usados e de qualidade discutível no banco redondo da praça principal da cidade.

Já a Gracinha, a porteira do gabinete e que participa da patética cena final desta crônica, aparece aqui para dar seguimento a nossa história real e engraçada. Penso que as palavras do alcaide que ainda hão de vir expressam a tranqüilidade de quem bem viveu seus mais de sessenta anos, boa parte deles no poder, e sabe que as coisas são mesmo assim. Alguém que do alto de sua maturidade já havia descoberto que a vida é o “devir” e queiramos ou não, temos que seguir em frente, porque somos o que somos num tempo histórico, num espaço geográfico definido e limitados por excelência; que a nossa perspectiva é sempre o amanhã, o depois, o futuro. Isso, é claro, até chegarmos até o outro lado da ponte da vida, nos confins da eternidade pra onde a alma partirá, livre de todos os sentidos e dos problemas públicos. Enquanto isso, o mundo gira.

Mas volto à Dona Gracinha e agora sem ilações: companheira antiga de política do prefeito, estava naqueles dias preocupada com as eleições que se aproximavam e, naturalmente, com a reeleição do velho. Nisso, escutava as conversas da boca miúda e – pombo correio - levava para o gabinete. Sentia-se na obrigação de contribuir, de manter a hegemonia política do grupo a que pertencia. Do resultado do pleito eleitoral dependia também a manutenção de seu emprego por mais quatro anos. Ao mesmo tempo, não conseguia disfarçar a sua paixão cega, “patológica”, pelo prefeito. Sentia-se pessoalmente atingida pelas críticas – injustas - do Alípio. Somatizava, sofria, indignava-se com as calúnias. Vivia naquele ambiente do Paço embalada pelas lembranças da boa governança do mandato anterior, em tempos de fartura, obras e progresso para o município. Bem diferente do mandato em curso.

Foi ela mesma, a Gracinha, que entrou desesperada no gabinete, em prantos:

- Prefeito, não podemos aceitar uma coisa dessas. Tem que tomar uma providência, processa o Alípio! Ele tá lá na praça falando mal do senhor e de sua administração! Tem muita gente em volta, ouvindo. É muita mentira, prefeito!

Ao sentir a falta de reação do chefe, sugeriu:
- Pelo menos, manda o Manequinho da Serviços Urbanos pra defender a gente!

Manequinho entra na história. Servidor público da varrição, imbatível na língua, pegava sua vassoura e ia fazer ponto onde houvesse maior burburinho político com possíveis intrigas da oposição. A missão: cuidar da defesa do Paço. Ficava encarregado de fechar a boca do saco de maldade dos “perdedores”, desarticulando, mudando a prosa na boca pequena da cidade. Pra fazer isso, entrava na conversa dos outros, esquecendo-se dos seus deveres de funcionário público. Em vez de varrer a praça, varria a conversa fiada, as patranhas dos inimigos políticos. Ficava por ali, pronto pra atuar defendendo o governo municipal.

O prefeito, aparentando distanciamento, sem deixar transparecer preocupação com o que angustiava a sua funcionária, puxa um cigarrinho do maço, acende, calcula, mede o tempo que resta do mandato – três meses – e examina a situação. Resolve não “acionar” o Manequinho que por isso já sai da história. Pede um cafezinho, recosta-se na cadeira, observa admirado o desespero de Dona Gracinha e reflete: esta continua fiel escudeira, dama de retaguarda, isso depois de memoráveis disputas eleitorais... é pura humildade! Depois volta o pensamento para o ex-companheiro, o falador Alípio, pelo qual ainda mantém amizade: - Contribuiu em tempos pretéritos... um desocupado, diz pra si mesmo, entre comiserado e carinhoso. Pra tranqüilizar a amiga, deglute o cafe e aconselha com humor e serenidade:

- Deixa o Alípio pra lá, porque ele é vigarista que nem eu mesmo!

Um poema - Idalina de Carvalho

2010-07-17T17:56:00.000-07:00

SUSSURROS
Querer-me coesa, conexa, é
desconsiderar o mistério do meu feminino,
a poesia que habita em mim.

Sou caos, da lua a oculta face
derramando olhar caricioso
sobre ti.

Corpo, coração, o que carrega
essa fluidez, essa magia,
essa luz que atravessa o silêncio
que eu sou?

Incógnita presença
contraditória, transcendente
e inexplicável presença
a arrancar-te sussurros

Quer conhecer outros textos de Idalina Carvalho: entre no blog http://www.idalinacarvalho.blogspot.com/

Um Poema - Fernando Abritta

2010-06-15T17:41:00.000-07:00

Canto zero

No meio do vale
uma árvore
só

beirando a estrada
cercada
de capim
braquiária invasora
a árvore
resiste

umárvore
sentinela plantada
cavalgando ventos
barrando águas
tempestades
florindo
frutificando
semeando

No meio do vale
umárvore
guerreira avançada

ao fundo
nas grotas
nas dobras dos morros
muitas outras
apertadas
disputando sol e solo
contidas
por
arame farpado foices e fogo
esperam
olhando o vale
os bois
a erva invasora
cobiçando

Umárvore
parada plantada
enraizada
insiste na florada
cada fruto uma arma
sementes soldados
: largar raízes
teimando tentando dementes insistentes

No meio do vale
umárvore
r existe.

Poema tema do livro umÁrvore a ser lançado pela Lei Murilo Mendes – lei de incentivo a cultura do município de Juiz de Fora, em setembro de 2010.

Um Poema - Emanuel Medeiros ( * )

2010-06-08T08:14:00.000-07:00

HIROSHIMA

Na manhã dominical,
a bomba de Hiroshima,
a bomba,
tão clara,
exata,
cirúrgica.

Bomba geométrica,
certeira.

A bomba vem do céu,
mas não é ave.

A bomba vem de cima,
mas não é Deus.

Desce fumegante,
a bomba não negocia,
a bomba não conversa,
célere, impositiva,
acerta o alvo, cai,
a bomba queima, a bomba dissolve,
a bomba dilacera.

Alguém nasce no ano em que ela cai,
e pensa naquele 1945:
a surpresa daqueles milhares de olhos,
à espera do lúdico no matinal domingo,
parques, igrejas, passeios, visitas familiares,
percebendo – sem tempo para a reflexão –
a chegada da não-ave,
emissária de Tanatos,
que cai, cai,
na paisagem limpa (cogumelos atômicos).

(* ) Poeta Catarinense morando, atualmente, na Bahia. Autor de vários livros, entre eles "Olhos Azuis - Ao sul do Efêmero". Contato metonia55@hotmail.com

Um poema - Emerson Teixeira Cardoso

2010-06-01T09:32:00.000-07:00

Estância nº 1

Bastou a indecisão de uma vírgula
para que se perdesse o elo entre as palavras,
e aí, por séculos e séculos,
só se ouviu o tique-taque nervoso de meu relógio.

Um poema - Zeca Junqueira

2010-05-26T06:56:00.001-07:00

make love, bicho

Não quero o poema
quero a vida como ela era
quero de volta as manhãs e as noites
e a primavera.

Não quero saber dos best-sellers
com suas verdades ignoradas pelas estrelas
- e pelas minhocas.

Não quero os filósofos
não aceito trocar o sabor do doce
pela sua receita
barganho os circunspectos explicadores

- todos eles!

Pelos lunáticos, pelas benzedeiras
e pelos que não sabem das letras
mas sabem do vento e da chuva boa

– e das boas-novas.

Não quero a chuva ácida
não prevista pelos lunáticos.

Não quero cinema enlatado em dvd
arranjem-me ingresso para as matinês de domingo
com todos os vilões restritos à tela

O mundo é fraterno!

Após o the end, rumar para casa comendo pipoca
com picolé de côco comprado na carrocinha
sujando luxuosamente a camisa.

Quero ir à missa para tapear deus
com um caprichado sinal da cruz e
ficar azarando as moças
mas não quero a pornografia:

Sirvam-me a saliência de mestre zéfiro
quero a (re) descoberta, a transgressão e
o gosto das coisas proibidas.

Quero deletar o fotoshop e
ver de novo as mulheres
escandalosamente nuas.

Quero que o meu silêncio no banheiro
seja interrrompido pelas batidas de minha avó
na porta – que qui cê ta fazendo aí, moleque?!

- Quero o susto.

Quero ouvir os beatles em primeiro lugar nas
paradas de sucesso – os stones em segundo, vá lá. e

Make love, bicho, not war.

Na camisa branca quero as flores de “hair”
(por um mundo melhor)

Quero topar na rua com os bichos-grilo
com os Hare Krishna

Hare, hare, hare,

Quero desbundar em londres
Pirar em Woodstock
Pecar em altamont
Ver Gil em wight.

Oh!, my lord / my sweet lord...

Quero ouvir lp com chiado
Quero ver tv preto e branco
Quero que o google se foda
Que a internet se lasque

Que os celulares explodam
Que o consumismo se coma.

Onde há arte no mundo?

Um Poema - Ronaldo Cagiano

2010-05-17T18:10:00.000-07:00

ÚLTIMO POEMA PARA ISABELA NARDONI

A morte chegou pelo elevador
e, num março enfumaçado,
com seus guantes de aço
e suas garras de bile
colheu-te na imensidão ferruginosa
das sombras.
Com o avassaladora condenação das Parcas
- apartada toda a misericórdia -

a deselegância furibunda de um Talião
irrompeu atônita
enquanto calçavas as meias de seda
de seus sonhos.

Feito Dâmocles,
a Inolvidável chegou intimorata
empunhando a espada assassina
que teceu a noite definitiva
sem defesa ou recursos.

Apareceu do nada
(ou foi ruminada no pântano escabroso de um monstro?)
e como um decreto inclemente de Cambises
sentenciou sua injustiça manifesta

Sem luva nas mãos
sem identidade
mas frenética e irredutível
seus olhos arregalados e frios de fera enjaulada
interditaram os anjos da menina
decepando a haste frágil
de um jardim
onde dormitavam bonecas e velocípedes.

Indesejada e inexorável,
cruzou o Letes
com a velocidade desumana e cangaceira
de um zéfiro

veio para ti
pelas mãos de uma imerecida paternidade
navegando no rio ácido de um sangue
que não é doce como o seu.

Ela não se escondeu de você
pequena flor arrancada a contragosto
do inefável canteiro de pérolas,
mas ao brotar de um jardim sinistro
e cavalgando o dorso do horror
fechou-te as pálpebras
numa enxurrada fúnebre
lançando-te no vale de ossos
no exílio da pátria de jazigos.

Testemunha do silêncio e da lonjura dos dias,
experimentas o compulsório breu
do invisível
que se debruçou tão cedo
sobre o seu calendário imberbe.

Habitante do etéreo,
pesa sobre teus olhos frágeis
o chumbo de uma noite imprevisível
e a bomba alucinada e insone
que impingiu-lhe as mãos criminosas
agora marcam na tela desértica e grave
de teu quarto - sem borboletas nem sorrisos -
a insone obra

da tragédia imperdoável.

Um Poema - Francisco Marcelo Cabral

2010-05-09T07:59:00.000-07:00

Assim simples
(O milagre acontece e, quando acontece, acredite,
a vida sabe como celebrar” - Maharaji *)

Quando a água do mar vem
Repleta de alimento e vida
a ostra simplesmente a recebe e aceita
e gratidão é o seu brilho de pedra molhada.

Quando cai a chuva
Fecundando os delicados pelos da umidade
A relva simplesmente a recebe e aceita
E gratidão é o seu verde sem manchas.

Quando o sol se levanta
Com sua coroa de luzes quentes,
As flores simplesmente o recebem e aceitam
E gratidão é sua variada beleza.

Quando essa respiração vem
Com sua renovada força de vida
Não perguntes nada
Simplesmente a recebe e aceita
E gratidão seja a música de tua alegria

• Mestre-guru indiano.

Catarse e testemunho existencial - Ronaldo Cagiano

2009-10-09T04:22:00.000-07:00

Das muitas leituras que podemos fazer de uma trajetória de vida ou de uma obra literária, a que melhor pode refletir o homem ou definir o escritor é o sentimento de indignação. Refiro-me àquele que nasce do espírito e da consciência de quem, ao olhar o mundo, é capaz de extrair dessa mirada a sua permanente visão crítica, como farol para seu posicionamento diante das questões que afetam o homem, o mundo e as instituições.
A vida e a literatura de Emanuel Medeiros Vieira, autor de cerca de duas dezenas de livros, é ressonância de sua imensa preocupação com o homem e sua transitoriedade. No conto, na poesia, no romance, na crônica ou nas intervenções jornalísticas, percebe-se um escritor mergulhado profundamente nas questões cruciais que dizem respeito ao ser e seu lugar no mundo.
Herdeiro de uma tradição literária humanista, Emanuel vem construindo sua bibliografia dentro de uma perspectiva crítico-filsófica em que a problemática existencial é tema recorrente em sua obra. A passagem do tempo, a morte, o sucateamento dos valores éticos e morais, o enterro das utopias, a incomunicabilidade do homem contemporâneo na sociedade globalizada (seduzido pelos fetiches do deus-mercado) e seu consequente isolamento num tempo de coisificação e etiqueta vêm sendo mapeadas pelo autor desde seus primeiros trabalhos poéticos e ficcionais.
Ainda há pouco, Emanuel experimentou uma prova de fogo em sua caminhada. Vitimado por uma infecção que afetou todo seu metabolismo, viveu seu apartheid psicológico num leito de hospital por algumas semanas. Nesse período, considerado um divisor de águas em sua vida, escreveu um obra tão pungente quanto arrebatadora, em que passou em revista à sua trajetória pessoal e intelectual, legando um testemunho literário emocionante, inventário e balanço dessa terrível travessia. Cerrado desterro (Ed. Thesaurus, DF, 20008), primeiro volume de uma obra de cunho memorialístico e intimista, mas sem o vezo da autocomiseração ou sentimentalismo, abriga densa e (in)tensa indagação existencial. Vieira nos dá a conhecer a sua terrível experiência da enfermidade, ao mesmo tempo em que faz um meticuloso e introspectivo encontro de contas com o passado (tanto o pessoal como o político). Nesse texto candente, rememora suas lutas, discute temas hoje tão negligenciados na literatura e na arte, percorre os tempos difíceis da ditadura (quando colocou sua palavra a serviço da luta e da esperança), relembra os amigos, os livros de cabeceira, os autores que influenciaram sua formação moral, espiritual e filosófica e as relações afetivas e culturais. Nesse trânsito entre o passado e o presente, flertando com a realidade, a invenção e a memória, expõe a coerência dos propósitos que não morrem, sem envergonhar-se das ilusões que ainda alimentam sua alma, porque, apesar das contradições e dicotomias da era moderna, ainda crê na vida e faz da literatura sua catarse, seu salto dialético, sua ponte sobre os escombros da própria civilização.
Todo o trabalho de Emanuel, desde seus primórdios como estudante em Florianópolis ou Porto Alegre até radicar-se em Brasília, onde desde 1979 exerce a assessoria de imprensa na Câmara dos Deputados, é um testemunho de seu inesgotável “sentimento do mundo”. Em seus livros, o poema ou a narrativa não se esgotam num simples projeto editorial ou mercadológico, é uma confissão íntima, uma declaração e uma confiança no trabalho criativo como êmulo de sua razão de ser e viver. Como Alfredo Bosi, que entende que “só a arte é capaz de tirar o homem de sua total imbecilidade”, ou Fernando Pessoa, para quem “toda literatura é sempre uma expedição à verdade”, Emanuel concebe seus livros como instrumento para se entender o mundo, para vencer a solidão, para compreender nossas fraquezas e limitações e, acima de tudo, para ir fundo, cada vez mais fundo, doa o que doer – e a quem doer – naquilo que incomoda, avilta, humilha e nos apequena, seja na vida, na literatura, na política ou na história das instituições. Seus livros, como um rio, como um mosaico, são vertentes e repositório de seu fluxo onírico, são expansões de seu aguçado senso de observação, são contundentes e vulcânicas extrapolações de um inconsciente que vasculha os escuros da alma, os infernos da vida e as mazelas da morte.
Com sua prosa visceralmente inquieta (e inquietante), Medeiros Vieira deixa uma valiosa contribuição, como autor e como homem, à inteligência e à bibliografia nacional, embora injustamente negligenciado pela lógica editorial do hegemônico e monopolista eixo Rio-SP. Seus livros são um repositório de idéias, sonhos, posições e preocupações com o nosso destino, o que mais uma vez se confirma no recém-lançado romance Olhos azuis, ao sul do efêmero (Ed. Thesaurus, DF, 2009), quando retoma a sua inesgotável capacidade ficcional e fabulatória, sem deixar de lado nas suas histórias o viés que sempre deve marcar a passagem do homem pela Terra, que é jamais perder sua disposição para se indignar diante das injustiças, do caos, do fracasso das ideologias e da derrocada dos valores. Como Borges, o autor catarinense também entende que “A literatura é revanche de ordem mental contra o caos do mundo.”

(*) Autor de Canção dentro da noite (poesia) e Dezembro indigesto (contos), dentre outros. Vive em São Paulo.

Mediocridade e degradação da atividade política (Emanuel Medeiros Vieira, de Brasília)

2009-09-15T04:54:00.000-07:00

O filósofo vienense Ludwig Wittgenstein (1889-1951 ) afirmava: “Os limites da minha linguagem são os limites do meu mundo.”
Onde quero chegar?
É de percepção solar a degradação das instâncias de poder no Brasil. E também a mediocrização e a degradação da atividade política.
Quem está , como eu, há muito tempo em casas políticas (37 anos!), percebe que, além da desagregação dos valores, ocorre também a degradação da linguagem.
Quero dizer: o nível dos parlamentares e o padrão dos discursos (sem qualquer ranço de nostalgia), piorou muito.
Octávio Paz dizia que uma degradação de uma nação começava pela degradação de sua linguagem.
Independente de se concordar com suas posições ou não, percebia-se o nível de pronunciamentos de, um Aliomar Balleiro, de um Adauto Lúcio Cardoso e, posteriormente, de um Tancredo Neves, de um Ulysses Guimarães e de um Darcy Ribeiro. Não citei muitos.
Muitas das colunas políticas da mídia impressa refletem isso. Várias são de uma mediocridade e de uma futilidade enormes.
Deputado tal que jantou com outro líder, um parlamentar que foi visto conversando com o seu líder. A linguagem “neutra’ é uma falácia. Ela serve a diversos interesses, e nunca é neutra.
Quero dizer: a mediocrização contaminou as próprias colunas, que deixam de contemplar análises consistentes (é claro, não estou pedindo teses acadêmicas), para se tornaram espaços para intrigas, fofocas, ou irradiarem nas entrelinhas outros interesses. Lembrem-se de algumas colunas.
Teria sido claro?

Informa-se que professores da Espanha e de outros países estão desistindo da profissão. Sentem-se mais ofendidos pelo desinteresse dos alunos do que pela sua ignorância.
O conhecimento é um caminho longo e complexo. Não tem milagre.
Ele perde em nossa sociedade da fragmentação, da pressa, do utilitarismo, do “quero já e agora”, para a busca do prazer absoluto e instantâneo.
Haveria uma razão cultural pela queda do prazer gerado pela leitura. Lógico, o reino soberano é o da imagem, muitas mídias são oferecidas, tudo ficou mais rápido, complexo e esfacelado. E predomina a cultura do narcisismo, além de uma enorme preguiça mental.
E o que me parece mais grave: há uma crescente indiferença pelo sofrimento humano. Dos outros.
Nossos contemporâneos estariam imersos em bobagens sem valores, em futilidades, na obsessão pela beleza, pela magreza, pela juventude eterna, dominados pela infantilização mental? A vida estaria virando um deserto de valores E como se exerce a cidadania? Um espaço seriam os partidos
políticos. Mas no Brasil eles viraram clubes fisiológicos.
Está havendo uma peemedebização total do sistema político (no PT, DEM, PSDB e satélites).
(Emanuel Medeiros Vieira)

Sobre a lei 001/2009

2009-07-06T10:34:00.000-07:00

Empilhamento de gente

Zeca Junqueira

Muito oportuna a nota oficial da Comissão Executiva Municipal do PT de Cataguases alertando sobre as mudanças propostas - 17 artigos - pelo vereador Eduardo Schelb (PSC) para o Plano Diretor da cidade que estão para ser votadas na Câmara. É preciso entender que mudar, nesse caso, pode significar deformar; e irremediavelmente.
Na poligonal que demarca a área de tombamento histórico do Centro de Cataguases só se pode erguer prédios, como certamente pretendem as construtoras, com a chancela do IPHAN, cujo poder de arbitragem o projeto de Schelb quer diminuir. Mesmo assim, dada a seriedade do que pode vir por aí, vale afirmar que nem mesmo ao IPHAN (ou à Prefeitura) deve caber a última palavra sobre o assunto. É a população, principalmente a que mora no Centro, que precisa bater o martelo. As cidades devem ser projetadas em função do bem-estar de seus habitantes e não o contrário. Portanto, somos nós que moramos nessa área da Cataguases que devemos deter, em última análise, a soberania da decisão.
A pergunta a ser feita ao (s) vereador (es) que apóia (m) o projeto e às construtoras que querem levá-lo à cabo é esta: exatamente em quê o Centro da cidade se beneficia com a construção de prédios de apartamentos em seu perímetro? Verticalizar Cataguases é bom pra quem? Essas construções gerariam empregos? Sub-empregos temporários, numa relação custo / benefício prejudicial à coletividade.
A resposta final é simples e não requer qualquer respaldo técnico para ser fundamentada: quem fatura são apenas as construtoras. Portanto, o que temos é especulação imobiliária.
Explico mais: todo crescimento vertical é falso, é inchaço, só se pode expandir de fato expandindo-se a base, logo, horizontalmente. Se começarmos a colocar caixas no chão de uma sala, por exemplo, em determinado momento não teremos mais espaço para acomodá-las. Mas, se quisermos continuar botando caixas, vamos passar a empilhá-las umas sobre as outras. Mais adiante, se quisermos tirar tudo o que se encontra dentro dessas caixas e colocar no chão da sala, não vai caber. Vamos precisar de mais espaço, mais chão. Trocando para a verticalização do Centro da cidade, é a mesma coisa. Vamos ter empilhamento de gente, mais carros e motos nas ruas (que já temos demais), mais esgoto, mais aparelhos de ar condicionado soltando gases poluentes, em resumo, teremos um forte impacto ambiental concentrado, uma vez que a base permanecerá do mesmo tamanho.
Desta forma, considerando-se que Cataguases já apresenta problemas graves na área habitacional, com gente morando em morros favelizados e em prédios (olha a especulação imobiliária!) construídos até dentro do Rio Pomba, pergunto: por que essas construtoras não acenam com proposta de construir casas populares, aproveitando os grandes espaços ociosos na periferia da cidade? Não topam, é lógico, porque isso não dá dinheiro.
Defronte ao local onde moro, à Rua Alferes Henriques de Azevedo, há um terreno vazio e ao lado vê-se tristemente os escombros da casa onde morou a família Carneiro, a “Casa da Rua Alferes” de nossos líricos cronistas. Dizem que nessa área subirão dois prédios. Nós, moradores locais, ganharemos o quê com isso? Melhor seria a Prefeitura recuperar a velha casa, transformando-a num centro cultural, com oficinas de arte, como já foi proposto, e ao lado, no outro terreno, construir uma bela quadra de footsal para a molecada pobre das imediações praticar esporte. Não seria mais indicado, essa não seria uma opção mais cidadã, portanto, mais progressista?
Certamente, nossos vereadores precisam abrir a discussão dessas construções no Centro da cidade para a população, convocando-a ao debate, ouvindo arquitetos, urbanistas e especialistas em meio ambiente. Se não procederem assim, estarão correndo sério risco de desfigurarem a cidade com um equivocado sim que poderá deixar uma marca indelével em seus mandatos e lhes ser cobrado implacavelmente por gerações futuras.
A hora é de reflexão. Não vamos maltratar Cataguases por dinheiro.

Aniversário da Ponte Velha

2009-06-29T06:33:00.000-07:00

(Discurso proferido na Sessão Legislativa da Câmara Municipal de Cataguqases, de 23.06.2009.)

Excelentíssimo senhor presidente, caros companheiros de câmara, senhores e senhoras presentes:

A nossa ponte metálica, a tão conhecida “Ponte Velha”, foi entregue à população em 1915 e o engenheiro responsável foi Raul Carneiro, a pedido do deputado federal Astolfo Dutra Nicácio ao então presidente da província de Minas, Júlio Bueno Brandão. Ela veio substituir uma antiga ponte de madeira e os trabalhos foram iniciados em 10 de junho de 1912, concluindo-se em 1914. Pois a nossa “Ponte Velha está fazendo 95 anos!
Quem entra na cidade pela Vila Minalda, é saudado no final da ponte com a inscrição em latim gravada em seu último suporte: pacificusne est ingressus tuus? , que significa “é pacífica a tua chegada?”. Na volta, para os que saem da cidade pela mesma Vila Minalda, outra saudação em latim no final da ponte: “revertere ad me suscipiam te”, que convida, “volta, que eu te receberei”.
A nossa “Ponte Velha” é assim descrita em um site da cidade: “A Ponte Metálica veio trazer notáveis benefícios ao desenvolvimento da cidade, dando também condições dela se expandir para seu lado direito. Trata-se de uma ponte artisticamente bem trabalhada, trazendo maravilhoso embelezamento à cidade. É um valioso patrimônio histórico”.
E ela não está só em sua originalidade e importância histórica: nossa querida “Ponte Velha” tem uma irmã gêmea na cidade de Rio Pardo, em São Paulo, conhecida por “Ponte de Euclides”, construída por ninguém menos que o escritor e engenheiro Euclides da Cunha. Essa ponte irmã completou 103 anos no dia 18 de maio. As informações nos foram passadas pela moradora de Rio Pardo, Maria Olívia Garcia Ribeiro Arruda, quando em visita a Cataguases. Confirmando a nossa vocação turística, a visitante fala sobre uma Cataguases, que infelizmente, não é a que enxergamos agora:

“Aliás, é preciso dizer que Cataguases é uma cidade encantadora, muito bem cuidada, com projetos arquitetônicos de Oscar Niemeyer, Aldary Toledo, Carlos Leão, Francisco Bolonha, Flávio de Aquino e Edgar do Valle, ancorados na declaração de Le Corbusier: "Somos infelizes por habitar casas indignas porque elas arruínam nossa saúde e nossa moral . (...) No entanto, a Arquitetura existe /Coisa admirável, a mais bela. / O produto de povos felizes e o que produz povos felizes. / As cidades felizes têm arquitetura." Além da beleza de concreto, os jardins das residências e as praças públicas são de criatividade ímpar.
E é a mesma Maria Olívia, a nossa visitante, que nos lembra as recomendações de Euclides da Cunha sobre os cuidados que se devem dispensar a uma ponte, como a conservação e a manutenção. Esta deve ser periódica, com reparações substanciais, realizadas de quatro em quatro anos. Nesse reparo são aplicadas as resinas protetoras, são reforçados os pontos desgastados, peças são substituídas, com muito cuidado, pois peças novas podem alterar-lhe a estrutura. Estamos procedendo assim com a nossa “Ponte Velha?”
E Maria Olívia ainda nos adverte: Gostaria de deixar aqui apenas um lembrete: o patrimônio histórico da cidade é da responsabilidade de todos. O patrimônio não é só o legado que é herdado, mas o legado que, através de uma seleção consciente, um grupo significativo da população deseja legar ao futuro. Quem não colabora com a preservação da memória coletiva, também não valoriza a própria identidade, nem respeita os valores da comunidade a que pertence!
Que a nossa ponte metálica, a tão familiar “Ponte Velha”, continue como um símbolo sobre o Rio Pomba, perguntando a todos, principalmente aos que periodicamente ocupam cargos públicos e que por isso têm obrigações maiores com a história de Cataguases: “é pacífica a sua chegada”?
Muito obrigado!

2009-05-27T17:31:00.000-07:00

UMA CELEBRAÇÃO DA VIDA

Anderson Braga Horta

Este livro, além de ser um retrato vivido de Emanuel Medeiros Vieira, é uma porção de coisas, das quais uma que outra sou talvez capaz de antecipar, ainda que vagamente, ao leitor destas orelhas. Antes de mais nada (não nos iludam a crispação do texto e a complexidade das idéias que nele se jogam), é uma história de amor, sim.
Dito isso, podemos acrescentar que o romance – trata-se de um romance? – é, em boa medida, a discussão da própria estrutura e a história da própria elaboração. O romance fazendo-se. Curiosamente, sobre ele pontifica Júlia, seu núcleo feminino, dirigindo ao personagem-narrador.
“Nas tuas histórias, a rigor, não acontece nada, é mergulho mental, viagem interior.”
Não é só isso, mas é com certeza isso. É toda uma meditação sobre o quotidiano, o não-senso, a injustiça, a miséria, o absurdo de um mundo – o nosso mundo. O que, sem mais dizer, já nos põe em sintonia com tantos dos outros livros do autor – Meus Mortos Caminham Comigo nos Domingos de Verão, Metônia, O Homem que não Amava Simpósios...
Digamos mais. Que é a história de uma consciência. O repassar de uma vida, numa espécie de juízo. O fluxo de uma consciência que se retrata. Autocrítica. Catarse. Pois é também tudo isso, e comporta mais. Por exemplo (meio de raspão, embora), a orfandade do escritor brasileiro em face de uma imprensa e de um parque editorial alienados.
O estilo se ajusta ao espírito da narrativa (não entremos na discussão sobre se se trata de uma): linguagem coloquial, “natural”, espontânea, apesar das abundantes citações e alusões culturais... e com os requintes das modernas técnicas de narrar, é claro. Esse estilo é Emanuel falando, disparando sua máquina verbas, as palavras atropelando-se como se para não perder a oportunidade da vida. O mais intenso desse estilo é uma página eriçada de profundo erotismo, que deixo ao leitor encontrar (ou eleger).
Outra maneira de ver o livro é como uma crua meditação sobre a vida, seu sentido, seu não-sentido (Será que já não o deixei dito? Se já, fique a reiteração, que, afinal, cai a propósito: também as perplexidade e obsessões do personagem-narrador traduzem-se em repetições – de palavras, de idéias, de citações etc.)
Uma religiosidade latente permeia estas folhas. Às vezes patente, mas antes uma saudade da fé que fé atual. Estarei avançando demais? Se estou, culpe-se o narrador, que se questiona como questiona o próprio gênero literário em que navega.
Seja o que for o livro, “página memorialística, poesia tosca e áspera, contos encaixados” – atira o próprio narrado e, ato contínuo, recolhe as balas -, “é gesto humano de trabalho, aventura do espírito”. Sim, um livro que sua e sangra humanidade. Talvez uma oração – longa e sofrida – pela libertação do homem. Em todo caso, creio (veja-se a página final), uma celebração da vida. Com suas contradições, com seus altos e baixos, com suas glórias e mazelas. E com sua perseverante vontade de ascensão.

BRASÍLIA - Poema de Emanuel Medeiros Vieira

2009-03-26T04:49:00.000-07:00

Cidade das mangueiras em flor,
dos fundadores da utopia,
candangos, barra vermelho, florzinhas do cerrado
pássaros, encantos cerrados,
cidade do amolador de facas
(ela tem esquinas sim, mas é preciso decifrá-las),
da louvação às primeiras chuvas,
terra molhada em janeiro

Não, meu coração não quer saber da urbe palaciana,
dos maquiáveis planaltinos,
intrigas com soda cáustica.

Cidade dos criadores,
Da mistura de tantas raças, vários brasis
(ah, a moça tomando sorvete no ponto de ônibus).

Cidade do meu viver e do meu sobreviver,
de todos os sonhos,
das linhas retas do arquiteto,
e cidade do meu repouso.

Todos vivos, vivíssimos

2009-02-04T02:42:00.000-08:00

Arre! Estava eu ainda costurando algumas palavras para dedicar ao amigo Agenor Ladeira, por conta do seu meio século de existência, vida, música e abundância – de quê, hein? - , quando recebo, como uma flechada no fígado, a notícia da morte do nosso Edinho da Guitarra.

Pedi aos meninos que fossem ao sepultamento em Visconde do Rio Branco e dei de andar daqui pra lá, de lá pra cá, buscando aplacar a minha inquietação. Começo a refletir: não faz muito tempo, partiu o Miltinho Canavan, cabra que destilava poesia, sem nunca ter escrito uma só palavra; agora toma o trecho rumo à essência outro poeta que também não era escritor, mas deixava fluir pelos dedos e boca dissonâncias, música, muita música. Encantar as pessoas era o ofício dos dois. Existia missão mais nobre? Por que perdemos tanto?

Constrangido, peço ajuda ao amigo e baterista Olney Figueiredo que, a partir de seu blog, me acode:

“Edinho, Edson Gonçalves, Natural de Ponte Nova, desde cedo, se interessou pela música, começando como baterista em pequenos grupos de sua cidade. Foi contemporâneo do violonista/cantor/compositor João Bosco, com quem "trocou figurinhas" no aprendizado do violão.

Conheci-o quando ele tocava guitarra num conjunto de bailes de Visconde do Rio Branco e, em meados dos anos 70 veio, a meu convite, integrar o Conjunto Spala, de Cataguases. Nossa vida e nosso gosto musical caminharam juntos em vários momentos.

Atualmente, Edinho vinha desenvolvendo um bom trabalho no Instituto Francisca de Souza Peixoto, dirigindo uma pequena orquestra, dando aulas de violão, organizando eventos culturais, além de continuar tocando e cantando em festas, recepções e em "barzinhos" em toda a região."

Corridos os dias, ganho algum alento e volto a esse texto. Isso ocorreu depois que me encontrei com o Dudu Viana, - o primogênito - e o Tiago Pé – o outro filho. Este me presenteou com seu tímido sorriso pelas ruas de Cataguases. Tiago, como o da Bíblia, crê nos desígnios de Deus. Não estive com a Carol e a Sônia, mas espero que a música as esteja acompanhando.

Já meu diálogo com o Dudu Viana se deu através da escuta atenta de seu excelente disco instrumental “De Passagem”. Entre as maravilhas do CD, está a faixa seis, “Samba da Noiva”, que, imagino, tenha sido composta para os músicos - esses malandros! - dialogarem sobre a beleza da moça e o seu futuro feliz nos braços de outro malandro. Fernando Drumond abre a conversa com seu lastimoso trombone:

- Nunca mais vamos ter essa mulher! Duda contrapõe de escaleta e discursa sobre a esperança:

- Nem tudo está perdido, tenha calma, ela um dia volta. Fernando volta à carga, ainda um tanto chorão, mas como quem vê alguma luz:

- Pode ser, sigamos por aqui vivendo de ilusão. Dudu Lima, a partir de seu patético contrabaixo, enche o nosso copo com uma boa dose de notas em improviso para que bebamos a dor e nos encharquemos do sentimento de perda:

-Tô sofrendo muito, tô sofrendo muito, tô sofrendo muito! Mas, no meio do caminho, em vez de uma pedra, aparece Edson Gonçalves, o nosso Edinho, empunhando com sabedoria a sua amiga guitarra:

- Coragem, assumam seus destinos! Nossa tarefa é embalar o sonho dos outros. O que nos conforta é que temos a poesia ao nosso lado. E poesia é essência. Essência é Deus!

A canção segue dolente e ao final os músicos assinam a obra com breves solos, ainda em improviso. Na verdade, ajudam a construir uma pauta que vai ficar sempre na ordem do dia, como arte.

E depois da obra composta continuam todos vivos, vivíssimos!

Um frame além da música - Zeca Junqueira

2008-12-16T01:57:00.000-08:00

Durante esse ano de 2008, que vai terminando (e já vai tarde, xô!), eu bati várias vezes na mesma tecla no jornal “Cataguases” escrevendo em defesa de uma Arte, se não autêntica - pois autêntica, em última análise, é até mesmo a fraude (o mundo admite) – eu cutuquei a mesma tecla, repito, em defesa de uma Arte quente e briguenta nesses tempos de desistência em que algo assim é déjà vu.
Questionei o tempo todo: o que nos move além da satisfação em ver um livro redondinho editado, como o “Ilha do Horizonte”, do Vanderlei Pequeno, ou o “Sepukku”, do Hélio Fernandes, que promete? O que nos move além do prazer de uma peça nossa finalmente encenada no palco, como a lírica “Soninha Diamante”, de uma música composta estourando nas paradas de sucesso, o que nos move afinal, o que nos inquieta a tal ponto que nos leva ensandecidos às palavras, às tintas, à música, ao espasmo, ao grito?
De minha parte, o que me leva a tanto fazer é a busca declarada da salvação, de alguma forma; e em nenhum momento me sinto só, em nenhum momento temo a simplicidade da minha escrita, nem a sua “dureza de algodão”, as suas falhas, desde que o sentimento aflore (e reflore), em nenhum momento hesito por desconfiar que ando no caminho errado; então, nele prossigo.
Há um ponto além da poesia, um tom além da tela, um frame além da música que acena pra mim, que baila pra mim, e pra ele eu me dirijo. Como Jim Morrison, que ainda não levei ao palco (mas o farei!), como tantos outros visionários...
Confiram dois depoimentos magistrais que falam disso, quero dividi-los ardentemente com vocês, poetas, escritores, amigos, carpinteiros do universo: o primeiro é do crítico musical Harvey Perr, em matéria para o Los Angeles Free Press, no final dos anos 60 sobre a banda the doors. O segundo é do próprio Morrison, líder dos doors, à mesma época. Ambos falam dessa Arte que dança, e dança, e dança...

Harvey Perr:
“Não tenho a inteira certeza que a minha admiração pelos doors tenha alguma coisa a ver com a sua música. Alguns deles são reconhecidamente fracos, mas considero com que o grau com que se entregam à simplicidade é mais admiravelmente expressivo do que o grau com que outros artistas menores evitam conscientemente a simplicidade. Parece-me que se algum grupo atingiu verdadeiras perfeições poéticas, devia se beneficiar do luxo de cometer grande erros...é como a poesia de Morrison: a maior parte dela é o trabalho de um poeta genuíno, um Whitman dos revolucionários anos 60, mas alguma é embaraçosamente imatura. Não é um crime ir de um extremo artístico ao outro. São, afinal, falhas humanas, e não existe arte se não existir humanidade. Mas, repito, não é, de qualquer modo, nem a sua música e talvez nem mesmo a sua poesia que me fez admirar os doors. Ao contrário, são as vibrações que deles recebo por causa do lugar onde sinto que estão tentando entrar e fazer-nos entrar, um mundo que transcende o mundo limitado do rock e que se movimenta em áreas cinematográficas, teatrais e revolucionárias...Esse tipo de pessoa (Jim Morrison) não tem que ter poesia dentro dela, mas se a tem, quando a faz, devemos olhar para ela mais cautelosamente, levá-la mais a sério. No caso de Jim Morrison e os doors, a agitação vale a pena. Aproximaram-se da Arte, não importando quanto ofenderam, divertiram ou mesmo excitaram os críticos de rock. Os padrões pelos quais a sua Arte deve ser medida são mais antigos e muito mais profundos”

Jim Morrison:
“A sensualidade e o pecado são hoje uma imagem atraente para nós, mas penso nela como uma pele de cobra que um dia será mudada. O nosso trabalho, a nossa atuação, são uma luta pela metamorfose. Agora estou mais interessado no lado sombrio da vida, no pecado, na face escondida da lua, na noite. Mas na nossa música parece-me que estamos a procurar, a lutar, a tentar atravessar para um reino mais limpo, mais livre. É como um ritual de purificação em sentido alquímico. A nossa música e as nossas personalidades vistas no espetáculo estão ainda num estado de caos e desordem, mas talvez já tenham um incipiente elemento de uma qualquer espécie de pureza inicial”.

Feliz Natal ao meu amigo Pequeno, Feliz Natal a todos que visitam esse blog! Que a Arte lhes sirva de banquete! Break on Through!

As feridas abertas de Hélio Fernandes

2008-12-14T15:21:00.000-08:00

Hélio Fernandes da Cunha vai lançar o seu primeiro livro. Sim, daqueles que têm mais de 49 páginas, sem contar com a capa. Sepukku é o nome do trabalho onde o autor envereda-se por assuntos considerados verdadeiros tabus entre a turba. Hélio diz ter escrito ensaios, mas do lado de cá, eu li tudo como um romance e dos bons; o texto é instigante, provocador e, em verdade, desperta em nós a vontade de chamar o autor numa conversa franca, de homem pra homem, bigode a bigode.

O trabalho traz no seu bojo uma profusão de assuntos polêmicos. Já na primeira orelha, encontramos o significado da palavra que nomeia a obra: Seppuku é o termo que designa o ritual suicida conhecido popularmente como haraquiri. No Japão, a evisceração por Seppuku –literalmente, cortar o estômago – constituía um dos aspectos do código de honra dos samurais. Para eles, a vida é limitada, mas a honra dura para sempre. Assim, ao escolher esta forma lenta e dolorosa de enfrentar o enigma da morte, mostravam absoluto controle sobre si mesmos, venciam o medo e resgatavam sua dignidade.

Recorro ao Machado, lá no conto O Alienista, para tentar explicar e entender a ótica do personagem criado por Hélio Fernandes. Diz o Bruxo do Cosme Velho: A razão é o perfeito equilíbrio de todas as faculdades; fora daí, insânia, insânia e só insânia. Isso mesmo, expondo à enésima potência a sua racionalidade, Hélio jogou nas costas do narrador – e bem - um discurso pungente, que o tornou capaz de imergir num enfrentamento a temas tão caros, sem hesitação. Em Sepukku, o cavalo da razão galopou pesado e decidido sobre temas como a infidelidade conjugal, o suicídio, o câncer, o divórcio e, ainda antes da trajetória final, pisoteou temerário o terreno pantanoso dos que optam por viver sob a égide dos mistérios da vida, da não-razão: a comunicação com os mortos.

Há humor na literatura apresentada por Hélio Fernandes. Humor que nos desafia, nos chama para a briga e nos enfia a faca no fígado. É também, contraditoriamente, o humor cáustico, quase sarcástico, mas que revela sofrimento.

Quem é esse Hélio Fernandes? Não é o jornalista famoso na história política de nosso país, o irmão do Millor Fernandes. O Hélio da vez é de Astolfo Dutra. Fez seus estudos iniciais no Colégio Cataguases e depois picou fumo para Belo Horizonte, onde fez Direito pela Universidade Católica de Minas. Transitou pelo Banco do Brasil e encerrou carreira no Banco Central, como Delegado Adjunto, em Minas Gerais. Para continuar “vivendo perigosamente”, presta consultoria a empresas na área de Mercado de Capitais. Imagino que com o descenso das bolsas e com o sucesso que certamente fará com a publicação desse Sepukku, deixará de lado o pesado mundo do capitalismo e ajudará a construir mais e melhores almas humanas, através da produção literária.

O livro, de 207 páginas, é envolvente. Corajoso, o narrador, no capítulo cinco, discorre sobre a questão do suicídio de um filho e deixa perpassar para o leitor a dor do protagonista, diante de seu agudo sofrimento. Ali, na epígrafe da página 147, imprime um excerto do Romance A mulher Desiludida, de Simone de Beauvoir: Se eu tivesse levantado às sete horas... Se tivesse ido beijá-la quando cheguei em casa. Mas busca explicar esse ato humano de pular fora da ponte da vida, recorrendo a Sócrates, filósofo que foi condenado a tomar cicuta por não abrir mão de suas idéias, ou à pretensa dignidade dos japoneses Kamicazes. Ao mesmo tempo, assume a ferida aberta no peito, a incisura imune a qualquer possibilidade de cura, a alma ultrajada, o infortúnio diante de uma tragédia.

Ao final do romance, o personagem reencontra o amor, sentimento que havia perdido ao longo de sua tortuosa caminhada existencial. E o encontro com a paz acontece no aconchego sereno dos braços de uma nova mulher e de uma mulher nova: as duas são uma só! Dito dessa forma, poderia se imaginar que trato aqui de um livro de final folhetinesco. Não é. Da intimidade de onde escrevo esse modesto texto, reflito sobre os perrengues do personagem nas cento e noventa e seis páginas que precederam a chegada de sua Boa Nova. Concluo que, intelectualismos à parte, o bom remédio para as dores da alma é mesmo o encontro com a companheira que se mostra digna e capaz de nos amar, tirar-nos dos abismos em que a própria existência nos empurra. O personagem de Hélio Fernandes, ou Hélio Fernandes, está feliz e o merece. Até porque Machado de Assis – Ele de novo!- já nos avisou:

- Nenhuma dor é eterna.

Um minuto de silêncio - Manoel Hygino dos Santos

2008-12-04T14:58:00.000-08:00

(Publicado no Hoje em Dia, de 01.12.2008)

Quando Tolstói inventou aquela história de que, para ser universal, compete inicialmente conhecer sua aldeia, tinha seguramente razão e competência para a afirmação. Primeiro conhecer o umbigo, a gente mesmo, o próprio corpo, para avançar em seguida pelos campos mais amplos. Vanderlei Pequeno, de Cataguases, seguiu à risca o conselho, e prova que foi feliz em seu projeto literário, mais uma vez, ao publicar “Ilha do Horizonte”, pela Editora Cataletras de uma cidade que tem gloriosas tradições e autores prestigiosos no ofício das artes, de um modo geral.
O livro contém crônicas, e “cronos” significa tempo. Os textos são de um tempo para todo um tempo, de um lugar no mapa do Brasil para todos os lugares do país continental. Apresenta uma série de narrativas interessantes, ora cômicas, ora graves e trágicas, ora líricas e sentimentais. Em todas as nuances se dá bem, o que haveria de prever com os livros anteriores de sua lavra. Dos episódios comuns registrados em uma sociedade nasce a universalidade aludida pelo grande escritor russo. De sua aldeia, não tão pequena como as da antiga Rússia dos czares, Vanderlei extrai personagens e histórias que são dos seres humanos, como um todo, e que dão o tom
de singela grandeza dos fatos descritos.
Não sem razão, o nosso culto Ronaldo Cagiano, da mesma cidade e ora instalado em algum lugar de São Paulo, comenta que, antenado com a atmosfera municipal, Vanderlei Pequeno oferece ao leitor mais uma obra de alto nível. São 28 escritos que se lê sem precisar recorrer ao dicionário, o que propicia maior satisfação. É o acontecimento cotidiano, relatado com a linguagem do homem comum,
nesta nação de milhões de comuns. Como o futebol é o esporte favorito da maioria dos brasileiros, Vanderlei Pequeno recorre a contos dessa área, e o faz com consciência profissional de escritor e de torcedor. Ele recorda com graça o José Português, que se esquivando ao balcão, que parece o trabalho preferencial do luso que chega ao Brasil, decidiu dedicar-se ao rádio. Foi o José Português desempenhar-se como repórter de campo em emissora de uma cidade interiorana. Da margem das quatro linhas demarcatórias do gramado, informava a escalação, trio de arbitragem, substituições de jogadores durante a partida, e coisas tais, que perfeitamente se conhece. Terminado o embate, o novo profissional foi cumprimentado pela atuação, pela isenção com que se comportara, pela tranqüilidade na transmissão, enfim por todas as virtudes reveladas. Não terminava, porém, tão belamente a primeira incursão do repórter luso. Chega, então, a infausta notícia de que a esposa do diretor de um dos clubes falecera. Os jogadores se postaram, em forma, para homenagear a defunta, descrito pelo repórter de modo muito especial: - Queridos ouvintes, neste momento, estamos cá no campo de futebol, a ouvir “Um Minuto de Silêncio”.

Um poema de Emanuel Medeiros Vieira

2008-12-01T02:08:00.000-08:00

Natal

O menino mítico não submerge,
inunda-me: natal.
Contempla um presépio imemorial,
espreita a eternidade.
Natal: oferendas, missa do galo,
um rei mago,
o menino está em paz.

ROBERTA LIMA E SEU DISCO DEFINITIVO

2008-11-13T13:46:00.000-08:00

Uma beleza o disco da cataguasense Roberta Lima! Roberta é de família de músicos e não dá uma nota fora: manda ver, canta muito, não destoa, tem suingue, voz nasalada na medida ideal e muito domínio da arte do pentagrama. É portadora da carteirinha de sócia efetiva do seleto clube da música juizforana. E passa a régua na conta, acompanhada pelo parceiro e companheiro Dudu Viana, o nosso maestro, filho do Edinho da Guitarra: aquele mesmo, o dono da boa música nas noites da nossa urbe.
Em harmonia com os arranjos de Dudu, Roberta dá o show do primeiro ao último acorde, do princípio ao fim do disco. Começa com Rapaz de bem, samba de Johnny Alf, de 1953, um dos precursores da Bossa Nova; segue cantando em dueto com o guitarrista e cantor Ricardo Dinis, na canção How Will I Know, do cego e visionário Steve Wonder. Dinis, com sua voz semelhante à do astro, destila, junto com o solo de sua guitarra, um solfejo só possível aos músicos de alto nível.
Em Estate(B. Martino e B. Brighetti), Roberta corre o risco de levar a nocaute os fracos diante do amor, os susceptíveis a um samba dolente. Então, que se preparem os espíritos distraídos, os perdidos, aqules que se encharcam de poesia e “se rasgam” nas noites vadias, os arrebatados! Aviso também que, nessa faixa, o piano de Duda transporta Roberta - que canta num sedutor italiano - a um doce intimismo que nos atinge cheio nas vísceras. O solitário solo de sax de Walmer Carvalho, no andar da melodia também é de cortar a alma! Arre!
O disco traz ainda canções históricas, como Upa Neguinho, de Edu Lobo e Gianfrancesco Guarnieri, Summertime, de Gershwin e The Way You look Tonight, de Jerome David Kern. As duas últimas, só para causar frisson nos que gostam do bom jazz; Djavan comparece com sua já conhecida Milagreiro; Aldir Blanc e Moacir Luz exportam música do Rio para Minas e levantam a bola para Roberta marcar de placa no samba Paris, de Santos Dumont aos travestis.
Abro o parágrafo para falar do encerramento do disco. Nesse momento, Roberta se supera na interpretação, junto com o instrumental solo, da canção Spain, de um dos maiores do jazz norte-americano: Chick Corea. Sobre a obra, quem me dá a referência é o pianista e amigo, Aloísio Condé: “Há vários intérpretes (solo) da música de Joaquim Rodrigo, que faz parte do Concierto para Aranjuez, que veio a dar origem à espetacular Spain, de Chick Corea. Sei que Joaquim Rodrigo era cego desde os cinco anos e o Concierto é um canto de amor.” Dados históricos à parte, é importante registrar também a performance perfeita da turma da cozinha nos improvisos.
E por falar em cozinha, vamos aos créditos:Bruno Repsold, no contrabaixo; Renato Endrigo, na bateria; Dudu Viana, no piano e na produção musical; Pedro Araújo, na guitarra e Walmer Carvalho, no sax. Galera da pesada! Luciano Tavares deu conta do recado na técnica do som; Marcus Vinícius, o Marquim Banzai, criou o visual da capa e Roberta aparece passando em frente a um portal, deixando escapar furtivamente as cores das formas de seu vestido; cores que se metamofoseiam em um arranjo de uma planta que lembra claves musicais. Na contracapa, a cantora caminha por uma rua deserta e deixa para trás o arranjo como registro e presente por sua passagem, qualquer coisa de criação, o trigo do pão que alimenta e mantém acesa a chama da vida. No caso, pão que é arte musical.
Roberta Lima é só talento e já pode ocupar um lugar na galeria dos bons intérpretes. Seu disco nada fica a dever aos melhores trabalhos nacionais e internacionais disponíveis no mercardo fonográfico. Junto a Dudu Viana, lega ao público uma obra definitiva, daquelas que servirão como referência a estudiosos e diletantes da música. Pena que o seu disco não revele canções inéditas, de autores inéditos. A moça, com a força de sua interpretação e a beleza de sua voz, pode contribuir com a sua parte, na luta para tirar o país do fosso cultural em que se encontra. Os bons compositores estão aí, aguardando a hora de ver seus trabalhos virem a lume, chegarem ao público. Elis Regina fez isso, completando sua trajetória de sucesso e consumando o seu nome como a grande estrela de nossa música. Foi a Pimentinha quem revelou corajosamente nomes definitivos de nossa MPB, como Belchior, João Bosco, Renato Teixeira, entre outros. Esse também é o papel do artista: romper com a mesmice, com a pasmaceira, com a mediocridade geral. Roberta Lima já deu o primeiro passo, gravando o que há de bom, mas já posto para cantar. Agora, está na hora do garimpo, de revirar a terra que é sempre generosa, fecunda e repleta de preciosidades. Vamos lá, Roberta?

Zeca Junqueira no Teatro Serrador, no Rio

2008-10-14T17:05:00.000-07:00

Soninha Diamante
Umas & Outras

A peça “Soninha Diamante, umas & outras” é composta por cinco esquetes que falam de amor, sexo, morte, poesia, massificação e alienação do Ser Humano, etc., tudo com humor e lirismo – e muita contundência. O formato das esquetes facilita o entendimento e o engajamento do público, apresentando personagens, ora tristes, ora engraçados, que certamente cativarão a platéia. O ritmo é cinematográfico.

Na primeira esquete, “Zé Legião do Brasil” caracteriza grande parte dos brasileiros (a maioria), que hoje enfrentam o problema angustiante do desemprego, às vezes resolvido (?) pelo sub-emprego ou pela informalidade. Fica claro que esse estado de coisas é causado principalmente pela informatização dos modos de produção. O humor permeia o texto, mas o alerta está lá: o que fazer com tanta gente desempregada? Ou pior, o que acabará fazendo tanta gente desempregada?!

A segunda esquete, “É-se, então?”, cruelmente densa e questionadora, remete ao teatro de Artaud, que nos avisa que o mundo pode desabar a qualquer momento sobre nossas cabeças. A idéia é levar a platéia à reflexão sobre a precariedade da vida socialmente “arrumada”, que é arrastada de roldão no curso da natureza – e às vezes colocada implacavelmente frente ao dilema da (in) existência de Deus.

“Debutei”, a terceira esquete, é um monólogo no qual o ator conversa e acaba brigando com sua imaginária namorada (inclusive levando uns tapas) logo após sair de uma sessão de cinema. Em evidência (além do humor), um tema atualíssimo: a bissexualidade.

Na quarta esquete, “Soninha Diamante” dá uma lição de resistência e de amor à vida com o seu diamante que não se apaga nunca e resiste à “adultice”, moléstia que, segundo o autor, acomete a maioria dos homens na idade da razão.

Na quinta esquete, “Créu”, predomina a crítica ao estresse a que estão sujeitos a maioria dos trabalhadores das grandes metrópoles (inclusive os de nível executivo), que esgotam suas vidas entre o trabalho e a cama – para dormir! O ritmo dessa esquete é estonteante para dar idéia de que não há escapatória. O personagem Floriano é um refém. O dueto dos radialistas da Rádio Esperança é a base de sustentação da esquete.

Ilha do Horizonte por Manoel Hygino

2008-10-01T08:00:00.000-07:00

ANTICANDIDATO (Publicado no Hoje em Dia, 29 SET 2008 )

Manoel Hygino dos Santos (*)

"lha do horizonte" este o mais recente livro de Vanderlei Pequeno, de Cataguases, com o qual demonstra ser grande e bom em um gênero que atrai muitos e consagra apenas alguns. Escrever crônica é dificultoso, principalmente para quem apenas deseja ocupar o espaço no jornal. Os cronistas cá da casa mostram talento e competência, indispensáveis ao bom autor desse tipo de escrito.Vanderlei não é marinheiro de primeira viagem. Três outros livros já saíram de sua lavra. É, ademais, caracterizada sua produção pelo bom humor, tanto quanto pelo lirismo, pelas expressões de solidariedade. Os temas aparentemente banais de nosso cotidiano ganham grandeza.Aliás, o prefaciador adverte exatamente pela maneira de ser e escrever desse autor de Cataguases, que chega aos 51 anos. Antônio Jaime Soares observa: "Crônicas bem-humoradas, como que escritas com aquele sorriso que lhe é peculiar. Contudo, um humor até certo ponto permeado por certa angústia, por exemplo, diante da perda de pessoas queridas, o que leva sua escrita a roçar a atmosfera mais densa do ensaio. Entretanto, ele afirma: "Faço tais ilações sem a pretensão de tornar meu texto acadêmico".O autor observa nesse volume, editado pela Cata Letras, que não se trata de crônicas inéditas, pois publicadas em diversos jornais, a partir de 2002. Este aspecto me parece fundamental à conceituação que se faça dos textos. Eles são perfeitamente moldados ao tempo em que vivemos, os fatos e personagens estão por aí, são vividos e vívidos.A política não escapa à verve de Vanderlei, nem os intelectuais, os artistas, os carroceiros, as mulheres de rua, os campos de futebol. Todos estão na galeria de seus "dramatis persone".São 2 8 criações, que não merecem qualquer reparo. O autor tem noção de escrever, bem, com aquelas idéias matrizes -de princípio, meio e fim. É de uma linguagem acessível, sem ser vulgar; de vocabulário sem adornos desnecessários.Como estamos em tempo eleitoral, recorro a uma das crônicas. O autor conta que, lá pelo ano 2004, apareceu um candidato a vereador na periferia da cidade. Tinha chance de alcançar a edilidade, pois era correto como cuidarão e oferecia um programa de atuação, se escolhido fosse.Em reunião com o eleitorado, abriu-se com toda sinceridade. Explicava que voto não se vendia ou se comprava, dava-se por motivo superior. Condenou o clientelismo, referindo-se à boa prática da vereança.Lembrou os candidatos oportunistas, prestadores de serviços gratuitos, de fornecedores de agasalhos, roupas etc. Alertou que o verdadeiro vereador é aquele que se preocupa com a fiscalização das contas do prefeito: que estuda, idealiza, disc ute, vota e aprova boas leis. Ensinou que era preciso melhorar a vida dos mais carentes, ajudar a organizar politicamente a cidade, eliminar a exclusão social.Veio o dia do pleito. O candidato recebeu seis votos: um do irmão, outro da cunhada e quatro dos sobrinhos. Uma balzaquiana, após ouvir o pensamento do candidato, justificara-se:- Vê lá se eu vou votar num homem desse!

2008-09-09T14:41:00.000-07:00

O Mistério de uma Pincelada

Imergir no universo do artista é perigoso tal é a individualidade de cada um. Portanto, nesta matéria, me limitarei a fazer algumas breves considerações sobre o trabalho de Ady Resende, ao meu ver, um ícone de minha geração... falar de nossos ídolos é complicado, temerário.

Quantos ao longo do tempo não passamos por sua sala de aula e guardamos em nós, graças ao seu dedicado trabalho de educador, os conhecimentos sobre artes?

Ady andou sumido por opção pessoal, mas agora ressurge com uma mostra de seus trabalhos. A exposição teve início em agosto e vai até meados de setembro no Instituto Francisca de Souza Peixoto. Pena que não tenha trazido a lume suas criações inéditas.

Ady Resende me lembra os Impressionistas, com suas lutas e desavenças, suas diferenças entre si e com a sociedade; Ady me lembra Camille Pissaro - um senhor de certa idade e de conhecimento artístico fecundo, sempre pronto a atender os amigos Monet, Cezzane, entre outros. Com Ady não é diferente :quando o assunto é arte, há sempre de sua parte, a disposição para uma boa prosa!

Um homem simples no seu mundo, dono de pinceladas bem acabadas, com destaque para a preocupação impar com as cores. “Os artistas hoje não querem mais misturar as tintas”, observa. Isso demonstra conhecimento, palavras de quem descarta os modismos e acredita em si mesmo como criador.

Uma das características do Impressionismo é a busca do belo mas, nas telas de Ady predomina o mistério, deixado ali propositalmente, revelando a influência do Surrealismo(o sonho, o irreal de Breton ou Dali). Nosso artista não fecha as portas de sua criação nem mesmo para o expressionismo (Munch com sua solidão) quando pinta figuras , alongadas, enigmáticas, solitárias, numa busca desigual dentro de si: um mundo real ou não, podendo ser da figura, do quadro como um todo ou do próprio artista. O importante é que a obra faz com que o espectador observe com toda a estranheza no olhar, sem fugir de si mesmo e pense, pense muito. O mais interessante é que as telas do mestre são construídas com a delicadeza das cores em pinceladas sutis, sobre temas que enlevam e fazem-nos mais humanos.

Conhecendo as obras de Ady Resende, com certeza você também irá conhecer o homem contido em cada figura, em cada cena descrita pela forma, cor, e pelos pensamentos ali traduzidos. Como bem diz o nosso professor: “numa obra tudo tem que estar no lugar certo, mas deixando transparecer sempre o mistério das coisas, do mundo, para não perder a graça, o nome de arte.”

Assim é Ady Resende.

The End para os nossos sonhos? -Zeca Junqueira

2008-09-01T05:02:00.001-07:00

Acredito que Vanderlei Pequeno é hoje o mais interessante escriba de (sobre) Cataguases. Ele mexe e remexe na cultura popular, que é a que de fato dá identidade e faz a história de uma cidade – ou pelo menos escreve os seus melhores capítulos. Se juntarmos tudo que ele produziu até agora, teremos um belo painel dos acontecimentos mais lúdicos da cidade. Muita gente boa que pintou e bordou por aí, muito da memória de Cataguases, com seus mineiríssimos casos e causos, está salvo pelo registro do nosso bravo cronista – agora atacando também no vídeo, junto com o músico Emanuel(Aero)Messias, com seu belo trabalho de entrevistas filmadas com antigos craques da pesada do futebol Cataguasense, todos até então esquecidos.

Seus textos sempre mexem com a gente. Tem uma crônica intitulada Nas matinês do cinema do Nelo, no seu mais recente livro, Ilha do Horizonte, que me emocionou pra valer. Aquelas matinês nos anos 60 foram para muitos de nós uma deliciosa aventura de criança que vai durar a vida toda, foram um delírio em cima do delírio que era a nossa infância naquele “tempo da paz e da benção, naquele tempo em que andávamos pela tarde e entendíamos a luz”.

Tem outra nesse livro que também me balançou: em Duas Marias e uma Luíza, ele conta sobre a amizade entre sua mãe e uma vizinha: “Meu pai instalou um portão na divisa de nossas casas, evitando que o muro existente impusesse qualquer obstáculo na convivência entre as duas famílias. E assim foi até os últimos dias de minha mãe, dona Conceição”...Que tempo bom, Vanderlei, quando seu pai, seu Dorico, não fazia versos pregando a derrubada de muros, fazia logo um buraco no dito cujo, quem quisesse que atravessasse, e viva a amizade!

Dona Maria, Dona Conceição Seu Dorico, todos já encantados!, aproveitemos então o portão aberto no tempo por você e entremos no cinema do Nelo para nos (re) encantarmos novamente: sua crônica resgata momentos ímpares, como aqueles em que achávamos dentro do cinema pedaços de fitas com cenas proibidas que nos eram cortadas, cenas que como sonhos cristalizados iam direto da tela para o fundo dos nossos bolsos, como o da troca de gibis antes da sessão, na porta do cinema (eu me amarrava nos do Kid Colt), como o momento em que éramos chamados à “saliência” pelas imagens das musas que você tão bem recordou: Brigitte Bardot, Gina Lollobrigida, Rossana Podestá, Sofia Loren – faltou citar a Suzane Pleshett (o lourinho Troy Donahue dava trabalho à libido das meninas) e outras tentações que inspiravam nossas fantasias num tempo em que era bom transgredir, mesmo sob a ameaça de que cresceria pelos nas palmas das mãos dos onanistas mais empedernidos.

Apagavam-se as luzes (elas davam uma piscadinha antes, lembra?), explodiam gritos e assovios, e tome os faroestes do Audie Murphy, John Wayne e Gregory Peck, os capa & espada (Scaramouche!), as gargalhadas com Charlie Chaplin, Cantiflas, os três Patetas, Norman, Oscarito e Grande Otelo, a tensão com 007, Flint e Phantomas, o tesão com as musas já citadas, os filmes-cabeça - o nouvelle vague, o “cinema novo” (que pra nós era mesmo o Cine Edgard) trazendo o vanguardista doido Glauber Rocha, ninguém entendia nada, mas assistíamos todos, até sermos brindados ao longo desse desfile de belas imagens com o estilo arrebatador de Sérgio Leone, que segundo o crítico Richard Schiekel, transformou (em parceria com Ennio Morricone), seus westerns em ópera, alternando grandes trechos sinfônicos e coro (as paisagens amplas e profundas que marcam seus filmes) a belas árias (os closes). Clint Eastwood, o protagonista da trilogia do homem sem nome, é hoje um dos mais geniais atores e diretores hollywoodianos. Quanta arte víamos, quanta “arte” fazíamos!

Outra bela lembrança na sua crônica são as nossas primeiras investidas adolescentes sobre as meninas da Praça Rui Barbosa, quando elas passaram a nos atraiar mais do que as sessões do cinema do Seu Nelo. Como eram singelas, meu Deus!, por onde andam aquelas meninas?, todas tão belas em seu florescer, que durava mais naquele tempo, espero que não tenham ficado feias, que não tenham desistido, nenhuma delas, torço para que não tenham se tornado infelizes porque frustraram seus amores e seus sonhos.

Negociar com o Seu Nelo o ingresso mais barato depois que o filme já havia começado foi prática duradoura, como você conta, e quando não dava para negociar nada porque estávamos completamente lisos, o caminho era mesmo por baixo, lá pela Avenida Astolfo Dutra, onde pulávamos o muro e entrávamos pela fábrica de macarrão até chegarmos ao cinema. Às vezes o vigia ou o “cicatriz” nos pilhavam e era uma correria desesperada de volta pela fábrica para escaparmos do vigia, que era mau de verdade e esfolaria quem fosse capturado. Aqueles feitos valiam por um filme de suspense do Hitchcock! Mas a marcha do progresso é avassaladora e você também evoca tristes lembranças, como a estréia nas telas grandes do cinema pornô e o fechamento do cinema do Seu Nelo, causado principalmente pela chegada do vídeo-cassete. Nessa altura, muitos de nós já havíamos partido para outras cidades, apresentando os primeiros sintomas de adultice, moléstia grave que acomete os homens na idade da razão.

Viemos longe, estamos em 2008, e agora, “aonde vamos essa noite, Walt Whitman?”. Talvez a um Cine Magazine qualquer, num shopping solitariamente lotado, ou acabaremos sentados na sala de casa diante de uma tela fria de TV assistindo um filme em DVD, com gente passando pra lá e pra cá, acendendo luzes, e nós ali, às vezes de pijamas, sem pedaços de fita no fundo do bolso e sem a praça a nos esperar após a sessão, com tudo de bom que ela nos oferecia. E o que é ainda mais doloroso: nessa sessão doméstica de cinema onde tudo é bomba, entre um bocejo e outro, não percebemos que largamos a mão da nossa melhor namorada, que está ali ao nosso lado, ela que veio conosco de longe, lá do escurinho do cinema, não percebemos que pouco a pouco vamos nos cegando com a luz estourada de nossas salas-de-estar e deixando de enxergar um ao outro.
Cinema do Seu Nelo, Cine Machado, Cinema Paradiso!, onde outrora retumbaram hinos, estamos órfãos de nossos heróis, de nossas praças, de nossos velhos amigos das matinês, de muitas de nossas meninas, de nossos cinemas de sonhos que hoje, como disse o cronista Zé Antônio Pereira em uma de suas tiradas geniais, estão quase todos nas mãos da Universal, que não é Pictures, e onde se reza a tótens e cujo ingresso nas sessões infernais de descarrego custa os olhos da cara (ou da alma?).

Ainda há tempo para um filme qualquer de amor ou de aventura, para um beijo na namorada com trilha sonora (quem sabe Sounds of Silence?), ainda há tempo para um pedaço de fita escorrer para o fundo do bolso das nossas calças, agora compridas demais, ainda há algum ingresso sobrando para nós ou alguém disposto a negociar conosco uma entrada meio atrasada para uma última sessão de cinema?

Vanderlei Pequeno, escriba da Cataguases da minha saudade, ainda há algum lampejo de criança em nós, ainda há algum arroubo que nos faça esquecer a adultice e trilhar, já que a porta não cede, o caminho por baixo em busca de sonhos, mesmo com medo de que os vigias do nada nos peguem e que o caminho nos leve a lugar nenhum?

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Espaço Aberto para Emanuel Medeiros

2008-07-09T11:27:00.000-07:00

POR QUE ESCREVEMOS?

Começamos escrevendo para viver e acabamos escrevendo para não morrer.

Para quem edifica palavras mal rompe a aurora, escrever é inadiável e urgente, mesmo que nada externamente nos obrigue a isso. Mas a necessidade interna é visceral, orgânica, chama e fogo, flecha, algo colado à pele.

Não conseguimos escapar desse apelo.

Escrevemos para perdurar, para vencer a poeira do tempo, para despistar a morte, para regar nossos fantasmas e (por que não?), para amar e ser amado.

A literatura é o refúgio da sinceridade num mundo de pose.

“A literatura é um apelo de fogo, onde mora meu desespero, a minha inquietação e o meu paraíso”, escreveu alguém.

Eu sei: tento escrever um hino de amor à palavra.

Qual a maior viagem (interior) que podemos fazer, senão aquela que é um mergulho no livro, nesta criação de outros mundos, nessa peregrinação às áfricas interiores?

“Se o mundo dos objetos palpáveis e vida prática, não é mais real que o mundo das ficções, dos sonhos e dos labirintos, então pode ser que o autor de artifícios verbais tenha mais direito à condição de demiurgo que qualquer outro candidato”, escreveu Samuel Titan Jr., falando sobre Borges..

Hoje, a realidade chamada virtual fica sendo mais importante que o humano propriamente dito.

Uma personalidade não aparece porque é boa, mas é boa porque aparece.

Vivemos uma mudança de época e não uma época de mudanças.

Ou está inapelavelmente decretado que não há nada mais a fazer, que o destino já rabiscou todos os destinos?

Queremos um modelo de consumidores ou de cidadãos?

Aceita-se passivamente um mundo onde são as coisas que comandam e não os valores.
Queremos pessoas abúlicas, inertes, numa globalização onde impera a uniformidade e não a igualdade?

A literatura é um sonho do eterno. Sua morte tem sido decretada diariamente.

Mas por que ela continua tão viva?

Pois há dentro do homem uma sede de infinito que nenhum modelo meramente mercantil pode saciar.
Emanuel Medeiros é escritor

Espaço Aberto para Zeca Junqueira

2008-06-21T14:53:00.000-07:00

“Sejam realistas. Peçam o impossível!”

O jornal O Globo do dia 18/05 (domingo) dedicou nada menos que nove páginas do seu Segundo Caderno a falar de 1968, ano-chave da contracultura no mundo. Passaram-se 40 anos do ápice do movimento que queria derrubar o establishment a golpes de arte. Aonde chegamos? “A contestação já é parte do sistema, as pessoas não se reúnem mais, o mundo se globalizou, Deus está morto e salve-se quem puder”, responde lá o jornalista Toninho Vaz, autor das biografias de Torquato Neto (o Anjo Torto) e Paulo Leminsk (para o qual “morrer de vez em quando é a única coisa que me acalma”).

Ao ler avidamente a matéria, lembrei de outra, “Sobriedade demais”, da colunista Martha Medeiros, publicada na Revista O Globo de 16/09/2007, que me surpreendeu então como uma alvissareira voz no meio do silêncio produzido pela falência de tantas utopias. O ano de 1968 esfumaçou-se, perdemos nossas convicções e a maioria de nós mudou o tom e é transmissora passiva de ruídos de coisas geladas, mecanizadas, chipadas, vazias de tudo para garantir a aceitação incontestável do reinado do bezerro de ouro. Essa maioria é composta de arautos do nada.

Martha cita oportunamente Hemingway, Bukowski, Dylan Thomas e cobra de si mesma o seu quinhão de desatino, o seu pileque por trás do texto, o LP arranhado soltando jazz de uma antiga vitrola enquanto uma velha e imaginária Remington substitui o computador e importuna tamborilando em voz alta o que é preciso tamborilar: dor, esperança, desespero, rebeldia, amor – arte!, e que se dane depois a ressaca, depois a gente acerta.

Sabiamente, Martha diz que está na hora de vasculharmos a cesta de papéis em busca do rascunho jogado fora só porque é rascunho - será que a vida rigorosamente passada a limpo não se traduz mesmo em rascunho, em aspereza, em intensidade proporcional ao sangue que ela contém? “Os escritores deste novo século já não se suicidam, a Sylvia Plath de hoje faz mamografia, a nova Ana Cristina Cesar faz pilates, o William Burroughs do século XXI precisa parar de beber por recomendação médica”, diz a colunista.

Esse súbito engasgo que Martha Medeiros sofre e nos repassa numa revista light de domingo, facilmente digerível com o familiar almoço do dia, me instiga botar a cara à mostra, já que “no meio desse quadro diluidor...há uma faixa de pessoas com fome de transcendência, porque a vida é pouca e nem todos agüentam o nu e o cru da falsa realidade dos reality shows”, como aponta o poeta Ferreira Gullar, em entrevista concedida ao Globo que fala de 1968.

Insurgir-se nesse “admirável mundo novo” e correr o alto risco de ser jogado como um rascunho pornográfico na lata de lixo da “arte” ou continuar fazendo mééééééé entre o grande rebanho de “artistas” pós-tudo enquanto o mundo desaba infecundo sobre nossas cabeças disciplinadas e vazias? Eis o dilema dos verdadeiros criadores postos “no paredão” pela assustadora capacidade de banalização da sociedade do espetáculo.

Que saudade de 1968, 1969, 1970!...

Segue o meu manifesto (atualíssimo!) pela passagem dos 40 anos daquela data, quando os hippies e a nossa geração do desbunde ousaram colocar a imaginação no poder.
Make love, not war.

Arte é rebelião e gozo
A arte é essencialmente transgressora e seu principal atributo
é promover o inconformismo e a não-aceitação de injustiças.
Arte é anti-ambiente, é releitura e reescritura do mundo,
inclusive no plano social.
A experiência da arte é a experiência da beleza e a beleza
liberta e traz descanso.
A arte não é moralista, é ética, portanto intuitiva, e
só pode ser provada por homens verdadeiramente livres.
Os que estão aprisionados e pela arte são tocados
passam a enxergar as grades e os muros que os cerceiam e
contra eles põem-se a obrar.
A arte exposta nos museus oficiais para a morna gente
mais preocupada com os costumes do que com a liberdade,
mais ciosa com a moralidade do que com a dignidade,
estaria mais adequada e surtiria mais efeito nos corredores
das penitenciárias, nos prostíbulos e
nos guetos onde a miséria, a loucura e o crime
não têm contraponto.
Van Gogh no túnel escuro e sem esperança das prisões
seria janela ensolarada por onde fugiriam todos os olhares.
Ao amanhecer e ao anoitecer, todas as prisões do mundo
deveriam tocar Mozart, Mahler, Beethoven para aliviar
as mentes atormentadas.
Pela música, os corpos continuariam com os carcereiros,
as almas, com a paz.
Nas igrejas não deveria haver santos de conveniência
mudos nos altares, mas poetas em carne e osso
bradando poesia no lugar da cantilena dos padres.
E nos hospitais, nos tribunais, em todas as casas de
punições e dores
a bondade, suprema obra de arte,
deveria estar sendo escrita, pintada e orquestrada,
exercida sem parar em todas as cores, letras e sons.
O verdadeiro artista caminha descalço sobre brasas e
delas só escapa para prosseguir sobre o fio da navalha
- sempre descalço.
A arte não é propriedade de ninguém e
só existe como rebelião e gozo.
O resto é rendição e conformismo.

Crônica: A morte do Zé Sarney

2008-06-11T07:45:00.000-07:00

O anúncio no rádio ficou por minha conta: “Comunicamos com pesar o falecimento de Ivo Pereira Barbosa, cujo sepultamento se dará hoje, dia 04 de junho de 2008, às 15 horas, no cemitério de Dona Euzébia. O féretro sairá da capela mortuária daquela cidade. A família enlutada agradece a sua presença e solidariedade”.

Tive que incluir no texto o apelido do finado: Zé Sarney. Os possíveis ouvintes da emissora jamais poderiam saber a quem se referia a Nota de Falecimento, se lá constasse apenas o nome de pia.

Ivo, o nosso Sarney, levava essa alcunha porque tinha um bigode parecido com o do senador lá de Brasília; daqueles que partem das ventas e quase lambem a borda do queixo. Foi também um contador de histórias, dono de uma prosa onde predominava o patético, do nascer ao desaguar no nosso imaginário.

Mas não veio do Maranhão, nunca passou por perto de um Congresso ou Academia de Letras e tampouco sabia lá o que vem a ser um clã nordestino. Excluído, jamais chegaria a Presidente da República! Nunca enricou e diferente do que ocorrerá com o político, morreu sozinho no pronto socorro municipal; sua família não mereceu do Estado nem mesmo uma informação mais respeitosa sobre o que motivou a sua morte - na Certidão de Óbito consta apenas que faleceu em conseqüência de “Causa Indeterminada”. Indignação!

Nasceu na cidade de Manhuaçu há cinqüenta e um anos atrás, filho de João Pereira Barbosa e Alícia da Silva Barbosa. Passou boa parte de sua existência em Dona Euzébia. Lá, mantinha alguns familiares e um amigo carroceiro de apelido engraçado: Pandareco. De lá guardava boas e más lembranças. Entre as boas, falava das festas de casamento que freqüentava ainda na juventude; já a recordação da perda da casa onde morava mexia nos seus nervos e anuviava-lhe os olhos. Para lá voltou carregado ao reencontro com a mãe, de quem confessava sentir muita saudade. Seu pai, também falecido, era viajante.

Há um bom tempo morava em Cataguases. Costumava marcar presença nas rodas de conversa dos taxistas, funcionários de sacolões e frentistas dos postos de gasolina. Amigo e assessor do José Almir, programador musical da feira de artesanato, gastava lá as suas manhãs de domingo. O conterrâneo, Ildeu, era seu porto seguro, dele recebia e considerava bons conselhos.
Com a sua parca renda de aposentado pelo INSS, conseguiu organizar com gosto sua casa: dependurou na parede da sala alguns quadros primitivos, esticou tapete no chão e comprou um potente aparelho de som. Na estante, ostentava orgulhoso uma montagem fotográfica onde aparece em meio corpo portando a faixa presidencial! Compartilhava a audição de suas músicas sertanejas e românticas com os vizinhos e os passantes do final da Avenida Astolfo Dutra, onde morava. Vivia sozinho, mas vaidoso.

Caminhou comigo até a última primavera, ocasião em que revelou acreditar na sua popularidade e admiração pública. Previa inocente e engraçado no trocar das pernas: “Quando eu morrer, Cataguases vai decretar feriado nacional”!

Às vezes, dialogava com criaturas que nós, seres normais e adaptados à vida presente, não conseguíamos vislumbrar. Gostava de chuva - por várias vezes o flagrei falando sozinho, na porta de casa, apontando o dedo para o sol poente; chamava as águas que na curva do céu, ainda nuvens, apareciam-lhe feito “rabos de galo”.

Por razões que fogem ao nosso entendimento, deixou tudo de lado para enfrentar o que dizia temer: a morte. Decidido, Jejuou do arroz-com-feijão e por muitos dias limitou seu alimento ao extrato de cevada e lúpulo. Vagou desvairado pela cidade. Na tontura de suas horas, desconsiderou os limites do corpo, como se um espírito atormentado não precisasse também de um “cavalo” pra se manifestar!

Perdeu a batalha no último três de junho, terça-feira. Embora fosse conhecido, o féretro foi acompanhado por não mais do que vinte pessoas. Imagino que muitos, ao tomarem conhecimento de seu passamento se apiedaram. Outros, como bem disse o poeta Manuel Bandeira, “estavam todos voltados para a vida, absortos na vida, confiantes na vida” e não se deram conta da fatalidade.

Nas últimas palavras, dou o testemunho da retidão e honestidade do meu amigo. Ivo tinha nome limpo na praça, fazia questão de pagar em dia as suas contas. A propósito, antes de entrar em agonia, enviou-me, através de sua irmã, certa quantia para que em seu nome eu liquidasse uma prestação numa grande loja. Com a pressão em queda livre, partiu.

Não paguei o carnê. Devolvi o dinheiro à família enlutada e às voltas com as despesas do funeral. Que seus pretensos credores, se tiverem coragem e o Código de Endereçamento Postal, encaminhem cartinhas de cobrança ao Paraíso, aos cuidados de Deus. O endereço é Rua dos Pobres pelo Espírito, onde Zé Sarney, liberto, foi ser feliz.

Espaço Aberto para Emanuel Medeiros

2008-05-04T15:28:00.000-07:00

(Abrimos espaço para o poeta Emanuel Medeiros. O homem é de Florianópolis, mas morou por 10 anos em Porto Alegre, onde fundou cine-clubes e grêmios literários no antigo secundário e na universidade - UFRGS- Universidade Federal do Rio Grande do Sul. Participou ativamente da luta política no Movimento Estudantil Universitário. Amargou a passagem pelo " inferno na Oban e no Dops". Mas não se dobrou. Hoje, continua seu trabalho em favor da vida e tenta conhecer um pouco do coração do homem. Considera-se um "Mascate Cultural". Ao poema!Pequeno)

DESTERRO *
Desterro cumpriu-me
e cumpriu-se.

O rio começava atrás de casa
(como eu),
e foi embora – afluentes.
Vento sul, Campo do Manejo, Rita
Maria, Rio da Avenida, Miramar,
bala queimada, Catecipes, Praia do Muller,
procissão do Senhor Morto, Cine Rox,
gibis, Grupo Escolar Dias Velho,
Chico Barriga D’Água, paixão camuflada pela menina
da Rua de Cima – ela nunca soube.)
Só enuncio: acumulo – sobrecarregado.

O rio foi embora.
Casa demolida, mãe na soleira da porta, pitanga no
quintal, regata na Baía Sul, matracas, turíbulos, trapiche da
Praia de Fora, gaita-de-boca, groselha, tainha frita,
fogão de lenha, beliches, pé de amora.

Perdeu-se o rio: não sei do seu delta.
Perdi-me: tiro certeiro na gaivota.
A rua pequena, era a maior do mundo – coração.

Desterro inunda-me:
outrora/agora.

* Nome antigo de Florianópolis-SC

Procurando o Moreninho

2008-03-24T04:53:00.000-07:00

“O chicote é a figura da deformidade
e o cativeiro deforma o homem. “ ( * )

Na última sexta-feira, dia 21, estivemos comemorando o Dia Internacional Contra a Discriminação Racial. A data foi instituida pela ONU devido ao Massacre de Sharpeville, na África do Sul, em 21 de Março de 1960. Veio daí a idéia dessa crônica.
Se a protagonista do fato que vou contar morasse na Bahia, certamente, seriam outras as minhas palavras; possivelmente estaria aqui escrevendo sobre música, dança e alegria.. Como diria Caetano: “Negro é lindo!”. Os baianos saíram na frente, assumindo a sua negritude. Vão, aos poucos, consumando uma nova realidade social, livre do preconceito e do racismo. Extinguem assim a idéia de “Cor da Alma”.
Fizeram mais: assumiram – corretamente - a cultura como um valor libertário. Cantar, rir e dançar, libertam e excluem qualquer necessidade de turra, cara feia ou violência. Na Bahia, as notas musicais que constroem melodias e harmonias embalam também o movimento do corpo; a liberdade é a consequência natural do desprendimento, do bom humor e bem-estar coletivo. Ser racista e preconceituoso na terra de Painho e Mainha é feio que dói!
Mas a nossa personagem não pensa assim. Carrega na carcaça e no imaginário o peso dos quase quatrocentos anos do jugo da escravidão, essa prática abjeta que permeou a vida brasileira ao longo do período colonial, avançando até o final do império português.
Não sei o nome de nossa artista, nunca a tinha visto. Estive perto dela apenas alguns minutos, tempo suficiente para colher o material com o qual alinhavo este texto. Mas já sei que se trata de uma alma ingênua, vítima da nossa história de opressão. Uma alma gestada sob o signo da dominação branca, que só consegue reconhecer a presença de Deus na alvura das coisas, como se Deus tivesse cor, como se Deus fosse o protótipo ou representante dos homens que dominam.
O que narro a seguir, servirá de exemplo prático para ilustrar muito do que expus até aqui, abusando de sua paciência.
Duas horas da tarde na tórrida Cataguases. Rita Bento, militante do Movimento Negro, e eu, aproveitávamos a sombra num dos bancos de Santa Rita de Cassia. Falávamos de amenidades, das muitas mentiras e algumas relativas verdades da política, quando fomos abordados por uma “mulata”, ela mesma, a nossa artista:
- Eu estou procurando o Dagoberto... é um cara que trabalha com fulano de tal, é segurança...
Rita Bento ainda franzia o sobrolho na tentativa de buscar na memória a figura pretendida pela mulher, quando ouviu:
- É um moreninho que nem você, moça!
Aguerrida militante, digna de Zumbi dos Palmares, percebendo a fragilidade daquela alma, Rita redarguiu, questionando com certa dureza:
- Epa, e quem é que lhe falou que eu sou moreninha? Eu sou é negra, minha filha!
Mas nossa personagem, compassiva, não entendeu o discurso da lutadora:
- Não fale assim, você não é negra!
- É claro que eu sou negra, olha aqui a cor da minha pele, você tem problema de visão? Sou negra com muito orgulho. N E G R A!, e do Movimento... das bonitas, vê!? Se você não sabe, negros somos todos nós que viemos da África.
A “mulata” não entendeu muito a lição de consciência étnica da Rita Bento e ao tentar se retratar, piorou ainda mais a situação de constrangimento:
- É mesmo, né gente?, tem muito branco que não come no prato que o negro come!
Rita, já escaldada com a visão preconceituosa das pessoas e com consciência da realidade histórica que vivemos, relevou com humor:
- Procura a sua informação no Almoxarifado da Prefeitura. Fica no final da avenida... na boca do Léo. Lá eles conhecem todo mundo, inclusive os moreninhos!

* Trecho do discurso de Basílio Machado, proferido em 1885, para homenagear José Bonifácio.

Resenha Luiz Lopez

2008-03-17T17:25:00.000-07:00

(O artista plástico e professor Luiz Lopez apresenta a sua visão sobre o meu livro Ilha do Horizonte, a ser lançado em julho.)

O Pescador de Pérolas

Em “Ilha do Horizonte”, novo livro de Vanderlei Pequeno, o autor pesca crônicas no horizonte da memória, plenas de humor, saudosismo, lirismo, paixão, dor, política, crítica social, empatia com os desvalidos e com os antigos craques da bola; enfim, histórias que constroem uma rede de ocorrências locais dessa ilha, na verdade, microcosmo, chamada Cataguases, a qual povoa seu horizonte de escritor, e que nos permite uma analogia panorâmica com o Brasil.
Que cidade não teve ou tem seus personagens pitorescos que moram no imaginário de seus habitantes? Que povoado não guarda suas histórias engraçadas, ou comoventes, seus tipos, os quais desafiam as normas estabelecidas? Quem nunca ouviu falar dos “boleiros”, hoje esquecidos e abandonados, a driblar sua vida miúda, num mundo cada vez mais desumanizado?
Pois Vanderlei Pequeno, cronista cataguasense, apanha essas e outras prosas, resgatando a cor local, deixando-nos o testemunho de um tempo, de situações e pessoas comuns, para nosso conhecimento e deleite. Dono de uma linguagem fluente, simples como a água do rio que circunda sua ilha, nem por isso simplista; porém, sem descuidar dos diálogos intertextuais, com referências a filósofos, educadores, músicos, escritores e poetas que enriquecem sua escrita, como se o autor nos fizesse um convite para navegarmos também em outras águas – no oceano das obras dos mestres, sempre prontas a alargar nossa visão de mundo.
O escritor está continuamente guiando-nos em sua pescaria de casos na Ilha do Horizonte. E podem estar certos de que, na companhia desse pescador-de-pérolas, a rede de acontecimentos e situações estará sempre cheia, deixando viva na nossa memória a imagem dos que teceram e tecem seus dias nesse emaranhado de fios-fatos que forma a complexa cadeia de nossas vidas.

Ilha do Horizonte

2008-02-15T07:47:00.000-08:00

(No próximo mês de abril eu vou estar lançando um novo livro que vai se chamar Ilha do Horizonte. O Zeca Junqueira leu os originais e cometeu a gentileza de escrever essa belíssima matéria sobre o trabalho. Compartilho contigo. Um abraço.Pequeno)

Como um menino

Extra! Extra! Extra! Vem aí o novo livro do craque Vanderlei Pequeno: Ilha do Horizonte. Mais uma vez vamos mergulhar num universo de simplicidade e graça, e por que não?, de lágrimas para os mais saudosistas; mas anotem aí, lágrimas das boas, daquelas que lavam e refrescam a alma.
Eu li os originais do livro, que me conduziram numa espécie de caminho de volta pra casa, varando o tempo e o esquecimento, até àquela rua mineira da minha infância, até hoje rua do esperto do Vanderlei Pequeno.
Conheci as duas Marias e a Luísa da sua crônica, elas também povoaram a minha meninice. E como não podia deixar de ser, eu fazia parada obrigatória na Papelaria Real, e como o Vanderlei Pequeno, ficava por lá ouvindo os discos mais novos das paradas de sucesso, tirando uma casquinha do som, enquanto conversava com o Bastião, que num carnaval daqueles, muito doido e animado, mas já sem dinheiro, trocou uma camisa do flamengo que vestia como fantasia por uma última pinga na Taberna do Embalo. E lá se foi sambando pela Praça Rui Barbosa.
Quanto ao Cine Machado, meu Deus!, tão bem retratado na sua crônica “Nas matinês do cinema do Nelo”, o que dizer sobre ele? Ainda há tempo para um filme qualquer de amor ou de aventura, para um beijo na namorada com trilha sonora (quem sabe Tema de Lara), ainda há algum ingresso sobrando para nós ou alguém disposto a negociar conosco uma entrada meio atrasada para uma última sessão de cinema? Não, não há, que pena, a censura velada desse mundo coisificado nos bloqueou de vez.
Mas sai fora, xô!, nada de tristeza que Vanderlei Pequeno não é disso! Brincando com nossa emoção, ele escreve como um menino, sem medo da simplicidade, do riso fácil, da gargalhada solta. As suas palavras não estão “abandonadas, escorregando pelas paredes, soltas no inferno, esquecidas, caindo na noite”, como as de sofridos poetas: elas estão soltas e nos levam pela mão para a luz do dia, para os campos de futebol, para as matinês, para os quintais (quando ainda os havia), elas nos levam para o lúdico. Ah!, Vanderlei, quem me dera que a sua fosse também a minha escrita, que sejam minhas as suas palavras, que mesmo quando falam sobre perda, como a morte de sua mãe, acabam desembocando mesmo é na vida: “minha mãe, dona Conceição, que, por coincidência (?), está sepultada em jazigo situado em frente ao de sua terna Comadre e amiga. Enfim, vizinhas para sempre”.
Ilha do Horizonte forma uma trilogia com 50 Causos do Futebol e Casos e Acasos, livros que guardo em minha estante junto aos que me são mais caros. A Casa da Rua Alferes e Outras Crônicas, que ele divide com os bambas Zé Antônio Pereira, Toquinho e Zé Vecchi, também está lá, todos a postos, como antídotos contra a adultice. De vez em quando constato: outrora, em algum lugar, a vida correu solta enquanto retumbavam hinos. Já abri espaço lá para o novo livro do Vanderlei Pequeno.
Meu caro Pequeno, já se vai tempo, nós nos conhecemos há quase 50 anos. Então eu te peço: continue brincando com as letras como os meninos brincam com a bola, continue nos lembrando que escrever não é sinônimo de sofrer, como muitos acreditam, continue a nos chamar em voz alta à nossa porta (lembra-se?) como você fazia quando era criança nos convocando para as brincadeiras. Prometo que eu continuo atendendo ao seu chamado.
Te devo uma por esse novo livro, que aguardo com dedicatória e tudo.
Um grande abraço, escritor.

Zeca Junqueira, Rio, 14/02/2008

Três histórias

2008-01-29T02:37:00.000-08:00

Para começar o ano de uma forma descontraída em sua companhia, conto, a seguir, alguns casos que andei recolhendo ao longo do vai-e-volta de minhas andanças por esse mundo de Deus.
São três episódios que denunciam o uso indevido da nossa língua; exemplos de mau uso das palavras e formulação de frases que deságuam em desfechos curiosos e engraçados.
Esclareço: não é meu intuito diminuir ou fazer juízo de quem quer que seja. Os personagens aqui são todos fictícios e essas linhas são pura invenção de mentes criativas e bem-humoradas, das tantas que existem neste nosso país.
Aproveite as férias, viaje comigo pelo imaginário popular do brasileiro. Aqui eu procuro revelar alguma coisa da face ingênua e singular de nossa gente que só mesmo através da oralidade pode vir a lume. Vamos lá:

Verborragia

A língua portuguesa é riquíssima e nos oferece amplas possibilidades de expressão do nosso pensamento, da nossa mensagem. Uns se expressam através da literatura, outros através do cinema, do teatro, da televisão e outros trabalham com o rádio, até hoje, um dos maiores veículos de comunicação existente. E foi exatamente numa locução esportiva que um radialista mineiro exagerou na tentativa de informar ao público que o gramado não reunia condições de receber aquela partida de futebol:
-Meus amigos, choveu muito esta tarde e o gramado está praticamente impraticável para a prática do futebol.

Assinatura não confere

Sebastião Jorge Pinto Ferreira da Silva, nome de pia, perigoso demais pra dar personalidade àquele caboclo lá da cidade de Inaraug, no estado de Minas Gerais. Era tudo muito complicado, já que Sebastião mal se dera conta da existência das primeiras letras através das lições dadas pela comadre de seu pai, sua madrinha, ainda na infância. Depois disso, agarrou na enxada, onde ganhou a duras penas sua vidinha de homem do campo. Agora estava aposentado e morava no perímetro urbano. Nada mais.
Mas dava pra levar, até porque sua mulher, Felizbina, fazia jus ao nome que lembrava felicidade, acumulando algum rendimento com a costura para meninos e meninas. Mulher trabalhadora, conseguiu também, depois de muita luta, papelada pra-lá-e-pra-cá, um Beneficio da Previdência Social. Juntando tudo, dava até pra ter uma continha no Banco do Brasil, com direito a retirar talão de cheques. Claro, o titular da conta era o marido, Sebastião, já que negócio em banco, na época, ainda era assunto só pra homem. Mulher só na cozinha... ou então na máquina de costura.
Aliás, mulher servia também pra levar-trazer recado e tirar dinheiro no banco pro marido. Mas podia dar problema, gerar muita gargalhada nas rodinhas de praça e botequins na cidade e até virar Caso, vindo parar na página do jornal Cataguases, muitos anos depois, em 2008.
Sebastião, com muita dificuldade, escreveu um cheque de cinqüenta cruzeiros e pediu à esposa que fosse ao banco tirar o dinheiro. Era para pagar umas continhas da casa e deixar de reserva alguns trocadinhos pro fumo de rolo, palha, uma ou outra água-de-cana, coisinhas básicas. Felizbina, obediente, chegou ao caixa, mas teve o cheque devolvido pelo bancário, pois a assinatura não conferia; ela deveria pedir ao marido que assinasse da forma que constava no Cartão de Autógrafos da agência.
A mulher, que perdera boa parte da audição por conta dos anos de zic-zic da máquina de costura, imaginava que todos à sua volta eram também surdos e por isso falava muito alto:
É só na escrita do nome?, perguntou gritando. O bancário disse que sim e Feliz saiu à busca do marido para corrigir o erro. Demorou mais de duas horas para voltar, embora morasse bem perto da praça onde estava o banco. Com a agência quase fechando e lotada de clientes, bancários e usuários, entrou apavorada e falando alto:
- Nós custamos a ver o erro no cheque. Você devia ter me avisado que o Tião esqueceu de botar o Pinto lá atrás!

Na Cabeça

Partida rolando quente entre o Ribeiro Junqueira, de Leopoldina e o Ideal, da cidade de Recreio. Jogo no campo do Ribeiro. Destacados pela emissora local para fazer a cobertura, como narrador, o distraído e ansioso Gerson Costa, e como repórter de campo, Roberto Nairibe, um famoso radialista, conhecido por não perder nenhum lance, dentro ou fora das quatro linhas. Os trabalhos de radiodifusão tinham naquela tarde o patrocínio de uma famosa marca de cerveja que aqui nomino Arctica!
É muito comum nas transmissões do interior do país que os profissionais aproveitem todos os momentos possíveis para a veiculação de mensagens comerciais, gravadas, ou ao vivo. As gravadas são rodadas antes do início da partida, no intervalo entre os dois tempos e após o final do embate. Para veicular os comerciais ao vivo, o narrador e os repórteres destacados, aproveitam as saídas de bola, um córner, os momentos que antecedem a cobrança de uma falta, ou, como dizem alguns profissionais mais intelectualizados, os “hiatos” do jogo.
Mas esta sensacional tirada não se deu em nenhum desses momentos. A bola estava rolando plena no meio do campo quando o narrador Gerson Costa observou que o goleiro do Ideal estava caído, sem que o Juiz se desse conta de qualquer incidente. Havia acontecido alguma coisa, alguma agressão ao goleiro, mas fora do lance da bola.
Imediatamente, Gerson pediu informações a Roberto, do que havia ocorrido. Roberto informou que um irresponsável torcedor do Ribeiro Junqueira que estava atrás da meta do arqueiro o atingiu com uma garrafa na cabeça. O goleiro ferido sangrava muito e poderia, por conseqüência da ferida e do sol escaldante da tarde, ter uma convulsão.
Mas Celso não considerando nada disso, não perdeu tempo, aproveitou o episódio para faturar um comercialzinho:
-Tomara que seja da cerveja Arctica, deliciosa, refrescante, até passarim bebe!

O mundo do Místico e do Materialista

2007-12-20T17:05:00.000-08:00

Aproveito uma frase do Sermão da Sexagésima, do Padre Antônio Vieira, pregado na Capela Real no ano de 1655, para iniciar essas minhas breves e últimas palavras do ano aqui no Blog: “As ações, a vida, o exemplo, as obras são as que convertem o mundo”.
Lembro-me que nos meus primeiros dias de Colégio Cataguases, ainda um tanto assustado com a nova vida que iniciara, na década de mil novecentos e sessenta, ouvi algo nessa linha, do professor Nilton Rossi:
- As palavras movem, os exemplos arrastam! Juro, eu não imaginava que o Mestre havia buscado na fonte do padre-pensador, a sabedoria que nos transmitia, com muito gestual, mas serenamente!
De quais exemplos são seguidas as nossas palavras?, é a pergunta que não deve calar, de modo que o que verbalizamos não se enverede pela retórica vazia, não caia na inépcia; é preciso não trilhar o caminho das verdades que dão no fosso da hipocrisia, ou simplesmente compõem o quadro, às vezes cintilante, mas quase sempre, superficial das aparências. É fundamental não ser mentiroso consigo mesmo para não o ser com os outros.
Viver bem é viver coerentemente e em paz com nós mesmos. É poder olhar altivo nos olhos do próximo, sem constrangimento ou culpa; é acertar no equilíbrio entre a teoria e a prática; encontrar a justa medida da nossa existência, considerando nossa missão de homens e mulheres nesse mundo que nos é dado. Fernando Pessoa, ainda em 1907, já escrevia: Nunca desistir nem recuar do propósito de fazer bem à humanidade; nunca esquecer os sofrimentos e as dores humanas. Assim, é possível experimentar certa realização pessoal, alguma dose de felicidade.
Mas, caro leitor, não se iluda: sustentar com exemplos as palavras tem um custo, em qualquer tempo e em qualquer lugar, principalmente, quando essa postura é assumida por homens depositários de Boas Novas, em cenários que mais tendem a conformar, conservar valores do que a transformar, revolucionar.
Seguindo o filme, passo a falar agora de duas figuras históricas e verdadeiras que, felizmente, sobreviveram, apesar de tudo. São os nossos principais aniversariantes do mês.
O primeiro, apesar de ter sido sepultado há quase dois mil anos, renasce a cada vinte e cinco de dezembro. Não posso afirmar, então, se a festa é de seu aniversário ou renascimento.
Homem nascido na Judéia, região existente entre o mar Morto e o mar Mediterrâneo, - no mesmo lugar onde brigam até hoje Israelitas, Palestinos e outros grupos fundamentalistas- passou a maior parte da sua vida em Nazaré, na Galiléia, uma região do norte de Israel, onde também ocorreu a sua transfiguração. Como esta crônica não pretende abordar o lado místico do Filho de Deus, apenas deixo registrado que os livros dos Evangelhos tratam de seus 35 milagres e que o primeiro deles teria ocorrido em Caná, durante uma festa de casamento, quando Ele transformou água em vinho, para atender aos convivas. Pouco depois, no lago de Genesaré, encheu em profusão a rede dos pescadores(Simão e Pedro) de peixes, quase fazendo o barco afundar. Houve também a multiplicação dos cinco pães e dois peixes para servir de alimento a milhares de homens, mulheres e crianças pobres; Isso sem contar a cura de cegos e doentes e o ressuscitamento de Lázaro que havia morrido já há quatro dias. Em todos os casos, é sabido que sua obra foi feita para demonstrar o amor e a misericórdia de Deus.
Já a ética do Jesus histórico estava baseada na defesa da vida em sua plenitude; vida que seria um dom de Deus, portanto, direito de todos, sem discriminação. Assim, os homens seriam iguais em dignidade e criados à imagem e semelhança do Senhor. Se naquela época alguns eram mais iguais do que outros, seria em decorrência da injustiça social que grassava no Império Romano. Pregando e dando exemplos de humildade, lavou os pés de seus discípulos, lembrando que a morada de Deus era o coração de cada um. Fez sua clara opção preferencial pelos pobres, marginalizados e enfermos. Era o ungido, o Jesus de Nazaré.
O outro homenageado nesta crônica completou cem anos no último dia quinze de dezembro. Seu nome, Oscar Ribeiro de Almeida de Niemeyer Soares, arquiteto renomado e também defensor de uma sociedade sem desigualdades. Importantes são a família, os amigos e este mundo injusto que devemos modificar, não se cansa de repetir em suas entrevistas. No seu livro “ Minha Arquitetura”, fala com orgulho de seu avô que, embora tivesse aposentado como Ministro do Supremo Tribunal Federal, morreu pobre, despossuído. Por defender idéias comunistas, teve que se exilar na França, na década de 1960, durante o regime militar no Brasil. Lá, trabalhou para o governo argelino, desenhando a Universidade de Constantine e depois a mesquita de Argel. Criou também a sede do Partido Comunista Francês e o prédio da Editora Mondadore, na Itália.
Antes, já havia projetado várias construções na criação de Brasília, no final da década de 1950 no governo Juscelino Kubitschek, cujo plano urbanístico foi feito por Lúcio Costa; dentre elas se destacam o Palácio do Planalto, da Alvorada, o Congresso Nacional. Niemeyer manifesta, sempre que pode, a sua insatisfação com os rumos tomados pela Capital Federal, construída, originalmente, para abrigar os trabalhadores, sede do governo e servidores públicos.
Projetou para Cataguases, ainda na década de quarenta do século passado, o prédio do Colégio de Cataguases, na granjaria e a casa do escritor Francisco Inácio Peixoto, por quem foi contratado. O projeto da casa foi entregue em 1940 e o Colégio concluído em 1947.
Reconhecido mundialmente pelo seu trabalho na arquitetura, Niemayer é não menos importante pelas posições políticas que adotou ao longo de sua vida. Jamais se curvou aos regimes autoritários ou abriu mão de defender e lutar, como filiado de seu partido e ativista político, pelo advento de uma sociedade igualitária, sem explorados ou exploradores. Como o Jesus histórico, defende a dádiva de uma vida plena e abundante para todos, homens e mulheres.
Os dois – um Místico e outro Materialista – com a mesma boa vontade, almejam a sociedade fundada nos ideais de fraternidade e solidariedade que os próprios homens, com seus Sistemas e vícios, ao longo de milênios, ainda não foram capazes de construir.

2007-11-23T03:58:00.000-08:00

A dimensão poética e a cidade

A cidade, se olhada a fundo e ao largo, torna-se objeto de admiração, satisfação pessoal, ideal de nossas vidas. Olhemos os traçados das ruas, seus aspectos paisagísticos, sua arquitetura com seus recados históricos, seres humanos e animais. Depois, para ver melhor, é importante imergir nos meandros do imaginário popular. Navegar é preciso para romper com o primarismo das pedras amontoadas e a natureza em estado bruto: árvores, rios, morros, céu e gente, zanzando de um lado ao outro, tudo matéria pura e simples. Subjetivar, embarcar na dimensão poética das coisas, ver além do que a vista alcança, abarcar o mundo. A vida não é só isso que se vê, é um pouco mais!
Algumas pessoas – singulares - se destacam pela originalidade, jeito-de-ser único, anormal, além da banalidade, da mesmice. Outras – plurais - materializam os personagens dos ficcionistas e reafirmam a velha máxima de que a vida imita a arte e a arte imita a vida. O grande mentecapto, personagem de Fernando Sabino e Dom Quixote, do espanhol Miguel de Cervantes, passeiam de mãos dadas pelos altos e baixos de Cataguases. Tenho dito.
Redigi os dois parágrafos acima a partir de uma crônica que publiquei há tempos em um jornal – O Painel. Não me lembro em qual data. Sei que no texto tratei da existência de três personagens, dos quais volto a falar neste blog. Omito os nomes, mas afianço: trata-se de gente que faz a diferença, figuras instigantes, merecedoras de muitas palavras. Temos muitas outras, dignas de um foco narrativo, mas hoje viajo, novamente, na companhia dos meus três conhecidos amigos. Embarque comigo.
A primeiro é onipresente, ubíquo. Muito embora não se tenha notícia de que materialize nenhuma divindade, consegue estar em vários lugares ao mesmo tempo. Num sábado à noite foi visto numa quermese, a bordo do ônibus que levava dançantes e caçadores de aventuras amorosas para um baile de forró num município vizinho e também mediando uma barulhenta discussão política numa roda de carroceiros. Alguns exagerados ainda dão conta de que ele tenha sido visto na capela mortuária, apresentando suas condolências a uma família enlutada. Tinha aparência carregada, de dor sincera, conformando-se com o ambiente de perda do ente querido. Mas isso não é crível. Embora seja homem, é conhecido por seu apelido no feminino, – Toda. Figurinha fácil.
A segunda personagem é misteriosa e pode ser encontrada a qualquer momento em Cataguases. Basta esquecer os preconceitos de classe, cor, gênero e raça, como convém ao bom cidadão, e passar em visita aos botecos - nem tão ordinários assim - que circundam o centro da urbe. Não precisa ir muito longe, procure nas imediações da Praça Santa Rita e Rui Barbosa. Não a encontrando, desça pela ponte velha e dobre no sentido de Leopoldina. Não ande muito, pois ela nunca se embrenha pelo asfalto. Seu roteiro inclui, no máximo, uma passada no último estabelecimento da rua de pedras que bem pode ser um empório. Se, ainda assim, não localizá-la, tome o coletivo e desembarque no bairro Beira Rio. Volte experimentando, entre nos bares, espie. É uma mulher e permanece por duas, três, quatro e, se for conveniente, por mais horas sentada, bebendo cerveja e destilando discretos sorrisos aos passantes. É magra, pernas longilíneas, cabelos curtos, melindrosos, mãos de muitos anéis, usa sandálias bem ventiladas, bolsa e calça jeans que só chegam até as finas canelas. Nunca tem pressa pra nada nessa vida. Alto lá, não pense que a nossa “Papoula da Tarde” seja uma desclasificada. Não, ela trabalha de carteira assinada, paga IPTU, convive no dia-a-dia com gregos, troianos e italianos, vive bem integrada na comunidade e... nada deve a ninguém. Mas é nos ambientes dos bares que se reconhece por inteira: interioriza-se, encontra-se na sua subjetividade, consegue purgar os seus percalços afetivos, extrair os dolorosos calos do desamor, organizar seus entreveros mentais. Destaca-se no cenário e, inevitavelmente, atrai os carentes e perdidos, dos quais ouve os dramas com a atenção e paciência devidas – ou indevidas. Complacente, esforça-se por ser cordata com a argumentação de todos, preservando a harmonia do ambiente. Sofreu muito com a perda de um de seus diletos amigos, o professor Matosinho, a quem pedia conselhos para depois desmanchar-se num choro pungente. Assim, graças às sábias palavras do Mestre, muitas vezes, livrou-se de suas dores da alma, desabafou, purgou seus suplícios, reconciliou-se consigo mesma.
Tive notícias de que a terceira figura de que tratei no Painel mudou-se de Cataguases. Fiquei um tanto assim confuso com essa informação, até porque eu tinha lá as minhas dúvidas se ela realmente existia ou fora produto da minha imaginação. Se não existiu, como é que pode ter se transferido para outro lugar? Trata-se de um simples pescador que, no descer do sol, ia rio acima na busca dos peixes. Homem de corpo musculoso e negritude infinita, subia remando até uma certa Ilha do Horizonte e depois descia nas Águas da Meia-Noite, estacionando seu barco nas imediações do bairro Leonardo, nas pedras existentes no meio do Pomba. Ali, no virar do calendário, punha-se de pé e com as mãos em conchas no entorno da boca. Olhava para o céu e uivava, uivava, uivava, feito um lobo. Seu uivo, associado ao barulho intenso da cachoeira, produzia uma estranha magia, atraindo os peixes que pululavam à flor d´água, em reboliço, atracando-se uns aos outros. Era o momento de lançar a rede e encher a embarcação. Alguns jovens mais imaginativos que permaneciam até àquelas horas, observando o movimento do sobe-e-desce no bairro, diziam que o homem, no momento do ritual, passava por uma espécie de metamorfose: “Seu corpo ficava cheio de pelos, como um lobisomem!“ No entanto essa parte da história não pode ser confirmada, já que o nosso personagem só podia ser visto à distância e o escuro da noite não permitiria a observação humana dos detalhes. Por outro lado, é corrente a informação de que, durante o espetáculo, as nuvens deslocavam-se em movimentos circulares, cobrindo quase que totalmente a lua cheia, enegrecendo o ambiente. Uma força misteriosa agindo na natureza!
O real e o fantástico podem perfeitamente conviver em harmonia compondo a nossa existência. É preciso buscar também no campo imaterial o que a objetividade não nos oferece como possibilidade de vida. Nesse sentido, vale tudo no exercício da busca da felicidade. Não se realizam em sua humanidade os seres feito do frio barro, da crua materialidade, incapaz de produzir emoções, alegrias, Outros Sentimentos. Ademais, o concreto e o abstrato se entrecruzam e se completam. Nas ruas andam pessoas crentes, movidas pela fé no que não conseguem tocar, mensurar; nas igrejas reza-se encaminhando pedidos aos santos das causas impossíveis; na solidão das casas moram seres humanos que sonham e alimentam desejos na dureza do correr dos dias.
A vida levada objetivamente, no limite dos cinco sentidos, perde a poesia, afunda-se no fastio, na aridez dos corpos. Não revela seu encantamento.

Dois casos do Futebol de Cataguases

2007-11-08T06:27:00.001-08:00

Deixa comigo!

Jogo entre o Bairro Jardim e o time do Eurides, o Brasil, no campo do Flamengo, em Cataguases, no início da década de 70. Partida quentíssima! O juiz, José Cabrita, correndo ao lado, estica os ouvidos para captar o que perguntava o maestro Bugarim, meio campo do Bairro Jardim:
Seu José, por favor, quanto tempo falta pra terminar o jogo?
Artur estava preocupado com aquele zero a zero e buscava a informação para pensar nova estratégia para vencer o jogo. Percebeu que tinha um aliado na sua empreitada. Ainda na corrida, olhando o relógio, Cabrita respondeu:
- Faltam quinze, joga na área que eu dou pênalti.

Desentendido

Dr. Astolfo, truculento delegado da cidade na década de 1950, encontra Jaú Feijão zanzando numa quebrada, madrugada de sábado, nas imediações do bairro Leonardo.
Blitz. Jaú arrochado na geral, mãos na nuca, se identifica como jogador de bola de uma boa equipe da cidade na época. Busca uma saída daquela situação constrangedora e, simpático, lembra ao policial de seu perfil de jogador popular, muito admirado pelos torcedores:
- O senhor não me conhece, Doutor? Sou o Jaú...o Jaú Feijão, lateral do Operário.
- Não lhe conheço nem quero conhecer, seu boçal! Retruca o delegado
Jaú com a sua habitual mansidão e sem entender o significado do qualificativo, agradece:
-Boçal? Bondade sua, doutor, bondade sua.

Outro Caso do Nosso Futebol

2007-10-04T18:04:00.000-07:00

CELEBRIDADE
A genialidade de Chico Buarque de Holanda toca corações e mentes. Emanuel Messias, amigo, músico, contador, mágico e integrante do Aero, um grupo musical histórico no município de Cataguases, foi mordido pela mosca azul e apaixonou-se de vez pela obra e pela vida do compositor, escritor, cantor, poeta, etc. Por conta disso, conhece praticamente todos os passos de Chico Buarque nesse mundo de Deus. Canta e toca as músicas, sabe as letras, tem os discos e num bom papo, sempre tira da manga uma história “Buarqueana” para contar.
Aqui começa o Caso. Um dia, Emanuel ficou sabendo que um tio seu, conhecido na cidade por Miraí, havia atuado como jogador do Flamenguinho no final da década de 50, quando o time estava treinando no campo do Gimnásio de Cataguazes, exatamente no período em que Chico ali estudou.
Entusiasmado, ele procurou seu parente e perguntou-lhe se, por acaso, num dos dias de treino, o artista – o Chico - havia aparecido. Pediu que ele buscasse em suas lembranças uma palavra, um olhar, qualquer detalhe, um momento fugaz de seu ídolo, naquela época. Seria mais um precioso registro para o seu banco de informações. Para estimular a memória do tio, tirou do bolso uma foto do compositor e mostrou, agitado, na ânsia de conseguir fazê-lo lembrar-se:
-É esse, tio, vê se o senhor se lembra desse garoto, é o Chico Buarque!
Miraí olhando bem para a foto, cruzou as pernas, recostou na poltrona, franziu a testa, respirou fundo e mandou:
-Olha Emanuel, realmente, havia alguns meninos que ficavam na beira do gramado pegando as bolas que saiam pela lateral. Esse aqui, eu não estou sabendo quem é, mas, de qualquer forma, faz o seguinte: liga pra ele e fala do “Sarrafo”. Tenho certeza de que ele vai se lembrar de mim.

Caso do Futebol

2007-09-27T05:09:00.000-07:00

Silêncio Lusitano

Sim, este é mais um Caso engraçado que veio do mundo das transmissões esportivas de rádio. Envolve um narrador que emigrou da Europa e foi parar, não se sabe como e porque, naquela cidadezinha do interior de Minas.
Um pouco de história: nosso personagem apareceu naquele recanto depois de fugir da guerra na Europa, no início da década de quarenta do século passado. Chegou e gostando da paz existente naquela cidade, foi ficando, ficando.Só saiu cinqüenta anos depois, carregado pelos amigos. Tristeza e consternação marcaram o dia de sua partida, sentimentos sinceros daqueles que aprenderam a admirá-lo na sua humildade e grandeza de espírito. Era um Ser coletivo.
Mas, voltando ao alegre e divertido, o fato é que o homem, quando chegou, não encontrou muita dificuldade em comunicar-se, até porque a língua falada em seu país era também o Português. Tirante alguns brasileirismos e a economia no expressar das palavras do linguajar mineiro – lidileite, pópopó? Popopoquim. - o resto era tudo igual.
Optou pela carreira de comunicador de rádio, um espaço laboral que no interior, naquela época, não exigia investimento em Capital, - que ele não possuía – nem especialização. Bastava vencer o medo do microfone, a timidez, de início. O resto viria com a prática do dia-a-dia que incluía a leitura diária de jornais, a observação dos colegas e a pesquisa fonográfica. Começou apresentando um programa de músicas antigas, as quais já conhecia desde Portugal. Começava a trabalhar às 11 horas da noite e viajava com sua música madrugada adentro. Tocava Gardel, tocava Orlando Silva, Trio Los Panchos, Francisco Alves, Noel Rosa, Nelson Gonçalves, Amália Rodrigues e muito fado, fado, fado. De imediato ganhou a preferência dos boêmios e vagamundos da noite. Não muito tempo depois, caiu no gosto da comunidade que já o considerava filho dileto da terra. Sua popularidade ficou tão grande que alguns políticos chegaram a convidá-lo a integrar seus Partidos, oferecendo-lhe, até mesmo, a oportunidade de postular uma vaga na Câmara. Como não havia se naturalizado e teve sensibilidade para perceber que a entrada na vida político-eleitoral poderia lhe render algumas inimizades e desavenças, declinou do convite. Seguiu estrada ganhando a vida com as comissões de agenciamento publicitário e, é claro, como apresentador de programa musical.
Aqui começa o fato curioso e engraçado. Um dia, José Português, como era conhecido, foi convocado às pressas para substituir um narrador esportivo da emissora que adoecera e, em conseqüência, não tinha condições físicas de trabalhar na cobertura de uma importante partida de futebol. Por ter autocrítica, tentou se desvencilhar daquela tarefa. Primeiro pelo seu total desconhecimento da arte da bola e segundo pela velocidade que teria que imprimir nas suas narrativas. Não iria dar certo. Mas, depois do pedido e das argumentações do Diretor da emissora, aceitou contribuir para a solução do problema. Afinal, a empresa o havia abrigado num momento de extrema necessidade. Seria a hora de dar a contrapartida, com um pouco de sacrifício, é bem verdade. Para facilitar seu desempenho, a equipe deslocou para a narração o Repórter de Campo, cabendo ao José Português a tarefa de trabalhar na beira do gramado, buscando apenas as informações avulsas – escalação, trio de arbitragem etc. – sem dúvida uma tarefa mais tranqüila que a de narrador. Assim, o homem convenceu-se que as suas limitações de sotaque e diferenças lingüísticas não seriam empecilhos para vencer o desafio posto. Bastaria manter a calma e tudo daria certo. E foi.
O jogo terminou e José Português recebeu dos colegas efusivos cumprimentos pelo seu trabalho. Dera conta do recado, altaneiro, tranqüilo, sem arriscar-se em costumeiras firulas verbais, muito comuns nesse campo de atividade profissional. No entanto, há pessoas que juram ter nosso radialista cometido, pelo menos, uma gafe antes mesmo do início da partida. Falecera a esposa do diretor de um dos times e o juiz prestava à finada uma homenagem póstuma, anunciada pelo nosso “Repórter Esportivo” da seguinte forma:
-Queridos ouvintes, neste momento, estamos cá no campo de futebol a ouvir o Um Minuto de Silêncio!

Crônica/Tragédia Caipira

2007-09-05T15:36:00.000-07:00

Alma em Pedaços
Narro aqui o que me foi contado pelo cidadão Ivo Pereira Barbosa, muito conhecido em Cataguases como Sarney, isso por conta do seu bigode bi-labial, do tipo que parte das ventas e quase lambe a borda do queixo. Mas esse Sarney, embora não seja maranhense, nem senador, é dono de uma prosa em que predomina o patético, do nascer ao deságüe do rio das histórias que conta. Vem comigo:
Pandareco era um humilde servidor público da Prefeitura de uma cidade próxima a Cataguases. Funcionário responsável pela coleta de lixo, trabalhava numa carroça puxada por uma besta, que em pouco tempo deixou de ser uma simples filha de jumento com égua, para se tornar a mulinha-amiga, mulinha-parceira, mulinha-irmã. Não exagero, por conta de sua inteligência, o muar, muito rapidamente, conquistou a simpatia e o coração do seu guia ao facilitar-lhe a execução das tarefas de rotina. Pandareco ficou dispensado até mesmo de segurar as rédeas, que permaneciam presas à lateral do assento da carroça. Ganhou liberdade de ação e tempo para adiantar o serviço saltando antes dos pontos de coleta. A bichinha, ao sentir a pressão da cela sobre o lombo já sabia que o seu dono estava de pé sobre o estribo e iria alçar vôo sobre a calçada; a ordem definitiva de parar vinha do balançar da carroça pra cima e pra baixo, seguido de um sonoro “Eeeiia!”. O comando de retomada de trecho vinha da simples expressão,“aamoo!”.
Assim iam os dois quase-irmãos pelas ruas da cidade, um pelo outro, cuidando da limpeza do município. A mulinha não contava com mais de cinco anos e se parecia com aquela que encontramos estampada no painel em azulejo da casada Nanzita, na avenida Astolfo Dutra. Lá, no painel em azulejo de Anísio o animal aparece altivo, orelhas em sentinela, transparecendo saúde e vivacidade.
A outra, companheira do Pandareco, de igual boniteza, conquistou a posição de titular da carroça depois que o Lerdeza, um burro velho, preguiçoso e viciado, morreu. A bestinha, ao assumir o cargo, já foi dando mostras de gostar de “enfrentar novos desafios” como se costuma dizer por aí, no mundo do trabalho. E pelo seu desempenho queria fazer história, superar o seu predecessor no ofício de puxar carroça de lixo da prefeitura. Não ganhou um, mas muitos nomes, idealizados alegremente pelo seu guia na rotina da faina, - Pitita, Bunita, Redonda, Dengosa - mas nenhum deles ficou em definitivo. Não houve tempo, pois veio a tragédia.
Pitita pernoitava num terreno público que o prefeito daquela cidade havia loteado, na perspectiva de transformá-lo num bairro popular. Um dos agraciados com a doação já iniciava a construção de sua nova morada e, para servir-se de água, fez um poço de mais ou menos cinco metros de profundidade. Numa tarde-noite de quinta-feira, Bunita, distraída no seu desjejum, sem perceber a existência do buraco foi arremessada ao fundo. Permaneceu ali, corpo dobrado, solitária, em desalinho, até Pandareco chegar, ao amanhecer. Redonda, já cansada de resistir por si mesma, entregue à sua própria sorte, só apresentava algum sinal de vida quando percebia, acima de sua cabeça e debaixo de um parco céu azul, a fisionomia de seu dono. Era o mundo que lhe restava. No entanto, apenas ensaiava uma reação, cujo gesto mais significativo - o que cortava o coração de Pandareco – era um breve repuxo na pata traseira direita, seguido de um frágil alento. Estava sem resistência, derrotada, no fundo do poço, incapacitada para o seu alegre exercício de puxar carroça.
O infortúnio do funcionário público e de sua companheira de labuta encheu o dia dos moradores da vizinhança que acorriam aos borbotões, ansiosos por assistir tudo de perto. Cada um tinha a sua opinião sobre a melhor estratégia de salvar o animal, mas nada de prático, nada que oferecesse a menor possibilidade de eficácia. E Pandareco, na sua humildade, ainda nutria alguma esperança...estava afeiçoado à mulinha:
- Ela tá viva, há de ter jeito!
Chamaram Chico-Laçador que conseguiu, depois de algumas tentativas, prendê-la pelo pescoço e pernas, mas logo em seguida avaliou que se a içassem pela corda poderiam acabar de matá-la, quebrando-lhe a coluna. E Dengosa, apresentava cada vez menos sopro de vida, só reagindo quando açodada pelo seu Dono-irmão:
- Agüenta, sua moleirona, tem eito, tem lixo pra catar!
Quando ouvia essas palavras de estímulo, ainda com a cabeça e pernas presas ao laço, Pitita abria os olhos anuviados, numa quase apagada esperança e voltava ao seu estado de desfalecimento. Pandareco, inusitado, se viu chorando pela primeira vez. Tirou a camisa pra limpar as lágrimas e se transformou em mais uma vítima da insensibilidade da turma que lhe deitou chalaça. O povo achou graça naquele homem abrindo o bué por conta de um bicho-carroceiro caído no poço. Ademais, ninguém nunca o tinha visto daquele jeito, sem a camisa, magricela, enrugado!
Pandareco estava curto da idéia por conta do ocorrido. Por outro lado, não era costume daquela gente buscar soluções dos problemas a partir do coletivo. De longe no tempo, avalio que, se houvesse vontade geral de livrar a burrinha do seu mal-destino, se todos cavassem em volta do poço – eram mais de 50 pessoas! – chegariam até o animal e, possivelmente, o salvariam.
Enfim, chegaram os homens do setor de Aterro e Desaterro da prefeitura e os da Ordem Estadual de Estradas de Rodagem, estes determinados a resolver de vez o problema. Apareceram por volta de quatro da tarde num carro amarelo e num caminhão-caçamba lotado de terra virgem.
Depois de escutar o curto e grosso argumento do homem de roupa caqui e boné na cabeça, - Não tem mais jeito, tá quase morta, vamos acabar com isso! – Pandareco baixou a cabeça, resignou-se, mas não quis assistir ao funeral. Liberado o local, o Mercedão fez a manobra, entrou de ré e posicionou-se.

(Ruído do motor erguendo a caçamba; derrama; portinhola traseira da caçamba socando várias vezes o caminhão e esgotando a terra. O ressoar das batidas ferro-a-ferro destoando do timbre grave - frio, abafado - para o médio - agressivo aos ouvidos, lancinante.)

Silêncio no entorno e no fundo do poço. Pandareco, a essa altura, já seguia pela estrada de São Manoel de Guaiaçu. Não viu o sacrifício e também ninguém nunca mais haveria de rir do seu incontrolável e pungente choro.

Crônica Inédita

2007-07-08T15:20:00.000-07:00

ilustração: Altamir Soares

O Coronel, o Empoçado e o Serra da Onça

Conto aqui no blog o Caso de uma partida de futebol que mora no imaginário do povo do distrito de Cataguarino, um aprazível lugar, distante mais ou menos quinze quilômetros de Cataguases, Minas Gerais. Essa história me foi contada por um amigo, conhecido por Chicão Lomeu, que não estava no jogo, mas dela tomou conhecimento através de seu irmão, hoje com 94 anos.
Corria quente o “Clássico” entre o Empoçado(nome de Cataguarino, na época) e o Serra da Onça, no então distrito vizinho de Guidoval, na década de 30 do século passado. Partida empatada, um a um, e o juiz comete o despautério de marcar uma penalidade, na entrada da grande área, contra o time da casa, o Serra da Onça. Faltavam menos de dois minutos para o fim do embate. Empurra daqui, discute dali, foi-não-foi pênalti, bate-não-bate e os torcedores do Serra da Onça resolvem buscar ajuda do Coronel Reverenciano, que estava ali só para marcar presença, sem nada entender da arte da bola.- Coronel, num pode deixar bater que nóis perde o jogo! Confusão ainda formada no centro do gramado e o juiz inflexível na sua marcação. O Coronel, num instante de solidariedade com os Seus, ordena o bandeirinha que convoque o juiz à beira do gramado para uma conversa. Este, imediatamente, corre até o árbitro e transmite o recado, da forma que entendeu:

- Óia, o Coronel tá querendo falá concê. Faz o que ele mandá, senão nóis não sai vivo daqui! O juiz vai até o coronel e os dois, observados pelos agitados torcedores do Serra da Onça, travam o seguinte diálogo:
-O senhor marcou um pênalti contra nóis, a turma tá dizendo que num foi...
-Coronel, o beque do seu time derrubou o atacante perto da linha da área, do lado de dentro!
- Tão dizendo aqui que num foi nada, num foi pênalti, não!
- Foi dentro...
(Foi fora, foi fora ! grita a turma em coro)
-Foi dentro da área. Agora eu já marquei, o jogo tá parado e tem que ser cobrado...
O Coronel pensou por alguns segundos. Para não desmoralizar o juiz e, ao mesmo tempo, atender aos seus mandados, decidiu:
- Muito bem, o senhor vai mandá batê o pênalti, mas lá no outro gol! Acabou a conversa!
Depois do tiro-pra-cima do Coronel Reverenciano, que foi precedido de muito empurra-empurra entre jogadores, juiz, torcedores, bandeirinhas e capangas, a penalidade foi cobrada pelo atacante do Empoçado, contra o seu próprio goleiro. Chicão me contou que ainda houve um Acordo-mineiro entre o Coronel e os dois times, no seguinte sentido: o jogador bateria o pênalti, mas jogaria a bola pra fora. Assim, a saída seria honrosa, com o empate da partida. No entanto, por incrível que possa parecer, o atacante não conseguiu errar na cobrança e botou a redonda pra dentro do gol. Sem saída, o juiz mandou registrar na súmula: “Gol contra de pênalti.” Encerramento do jogo, dois a um pro time da casa, o Serra da Onça.

Caso Inédito

2007-06-10T18:25:00.000-07:00

Informação de quem já sabe o caminho

Um amigo meu, perdido na estrada, no entorno da cidade de Formiga MG , precisou informar-se onde havia um mecânico, para dar socorro ao seu carro que, tudo indicava, estava fundindo o motor. Esse diagnóstico foi feito por ele mesmo já que o veículo perdera força e a traseira soltava uma fumaceira infernal. Na chegada a um posto de gasolina, deu com um sujeito na porta de um boteco, portando numa das mãos um pedaço de toicinho de porco no palito e na outra uma dose de cachaça servida naqueles copos com medida. Solícito, o homem dispôs-se a informá-lo sobre a existência de uma oficina, mas do jeito mineiro que às vezes mais confunde que clareia:

- Ocê vai por esta avenida e quando chegar no penúltimo quebra-molas dobra à direita.

Meu amigo agradeceu a informação e saiu, mas só quando estava a caminho atinou que não conseguiria identificar o penúltimo quebra-molas daquela reta longuíssima, se não fosse até o final da avenida, quando, claro, teria passado pelo último obstáculo. Depois teria que voltar e dobrar... Já retornando, levou pela cara o fumacal que o seu próprio carro havia produzido e atormentou-se com duas dúvidas que habitavam aquela cabeça aflita de pré-enguiçado: Primeira dúvida: o próximo quebra-molas seria o penúltimo ou o segundo? Segunda dúvida: Teria que entrar à esquerda ou à direita?

Crônica

2007-05-30T13:17:00.000-07:00

DIVAGAÇÕES DE UM CORAÇÃO-JOGADOR

Breve piscar de olhos e me vejo no campo do Flamengo, três décadas depois, sob um ameno sol da manhã. Aguardo o início da partida entre o time da casa e o Laranjal, pelo Campeonato da Panorama. Viajo na memória e estou debaixo daquelas traves no início da década de setenta, um garoto de 15 anos, com muitos sonhos na cabeça e o difícil desafio de dobrar a equipe do Pavunense do Rio Janeiro, vice-campeã brasileira da categoria Dentes-de-leite. Aquele embate viria dar à nossa equipe notoriedade exemplar na cidade. Vencemos por um a zero!

Minhas lembranças são entrecortadas pelos cumprimentos de antigos jogadores, meus ídolos do gramado, mas que agora, como eu, também esperam nas arquibancadas o desfile dos novos craques da bola. É assim mesmo, o tempo – essa invenção dos homens – passa, a terra gira elíptica em torno do sol e voltamos nós, agora outros, anos depois, ao mesmo lugar que, se bem observado, também não é mais o mesmo.

Vejo Adãozinho, vejo Bazilto, vejo Amora, vejo Cafezinho, vejo tanta gente! Aquele lá é o Criundinha... estou ao lado do escritor Emerson Cardoso, que também já posou de arqueiro nos mesmos anos setenta. Ouço as críticas pertinentes do José Luiz Portela. Deparo-me também com o Mariquito, um autêntico desportista que conhece tudo do nosso futebol e traz na cachola a escalação dos escretes municipais que habitam o nosso imaginário: Flamengo, Operário, Cataguases, Vasquinho, Bairro Jardim, Granjaria e tantos outros. Vejo Valmir Matos – elevo sereno os olhos e dedico um bom pensamento ao seu irmão Dirceu; vejo o presidente do Conselho do Flamengo, Mário Luquine, agarrado ao alambrado, revelando tímida ansiedade frente ao embate que se aproxima; lá está também o diretor do clube, Cezinha Samor, desfilando garboso dentro de seu vasto bermudão. O estádio está um brinco, digno dos torcedores. Ao longe, lá no vestiário, avisto o histórico Coramba que, ao menor vacilo do árbitro, certamente irá expressar a sua indignação: - Cumé que é, seo Juiz? Sinto falta da banda-fanfarra da Isabel Escolate - Deus, essas pessoas também morrem!! - tristeza, por favor vai embora...Ô lelê, Olalá, pega no ganzê, pega no ganzá! Leva meu samba. Estou na expectativa do Flamengo versus Laranjal. Domingo, 27 de maio de 2007.

Começa o jogo. O Laranjal apresenta um time de bons valores, mas sem entrosamento e condicionamento físico, dando-nos a impressão de ser uma equipe descolada na última hora, com jogadores trazidos a tiracolo, de cidades diferentes, na calada do alvorecer do domingo. O Flamengo revela-se um time bem treinado, com disciplina tática. Ricardinho corre muito e é bom de bola, faz o primeiro de pênalti e destaca-se na partida. Cláudio Cardoso, nos poucos minutos que entra no jogo, destila seu elegante e objetivo futebol, marca o segundo gol. Do outro lado, o goleiro do Laranjal brinda-nos com defesas primorosas e encerra a partida merecedor de bicho-extra, isso por evitar um desastre maior no placar desfavorável ao seu time. Dois a zero para o Flamengo. Mas, tirante um drible alá Garrincha do filho do Bravinho, nós, arquibaldos, sentimos falta das jogadas individuais, aquelas que dão mais brilho ao espetáculo e enchem os olhos da galera. Contudo, valeu a vitória, valeu estar ali, testemunhando a retomada do futebol em Cataguases. O Estádio Rodrigo Lanna recebeu considerável público e a idéia de realizar as partidas pela manhã foi ótima. O Operário já está também em atividade. Espero ansioso um embate entre as duas equipes. É sempre uma oportunidade de se viver boas emoções.
Peço escusa ao leitor pelas divagações. No fundo, ao tecer essas palavras sigo obediente a ordem desse coração-jogador que, depois de vencer mais de três décadas na faina, chacoalhando por muitos milhares de quilômetros de estradas, depara-se com mais uma encruzilhada da existência, mas quer encontrar-se consigo mesmo, dialogar livremente com as coisas mais simples, se possível sob o sol da manhã de domingo, no campo do flamengo, ao lado de seus ídolos. Exatamente como fazia na década de setenta. Um direito adquirido ao custo de muita luta, na qual não faltaram vitórias, dissabores e reais a menos na composição dos vencimentos, como, aliás, acontece na vida dos brasileiros que optam por não ganhar a vida com o trabalho dos outros.

Um Caso do Futebol

2007-05-22T16:26:00.000-07:00

A Flauta Mágica

Uma das figuras mais emblemáticas da Vila Leonardo, na cidade de Cataguases, Minas Gerais, foi o Sr. Amador, um senhor que dedicava grande parte de seu tempo ao Vasquinho, o time local, que dava lá as suas alegrias ao povo do bairro.

Como treinador, presidente e incentivador da equipe, o homem é lembrado com muito carinho pelos que aproveitaram de sua convivência."Era uma pessoa serena, mas conseguia energizar toda a equipe com o seu otimismo em relação aos jogos que iriam acontecer".
Sabia também resolver problemas com a sua costumeira boa vontade e criatividade.

E foi assim que um dia, ao perceber que não havia apito para conduzir o treinamento, foi até um bambuzal no entorno do campo e, com um pedaço de bambu, fabricou uma flautinha.Fez com ela o serviço.

Ao me relatar esse episódio, um ex- jogador confessou-me emocionado: - O som daquele instrumento encheu a tarde.

E até hoje ronda o seu imaginário.
(Crônica publicada no livro 50 Casos do Nosso futebol)

Crônica

2007-04-26T18:01:00.000-07:00

Ilustação: Altamir Soares

A MUCAMA DA CATARINA (* )

Ao escritor josé Antônio Pereira que sugeriu o título desta crônica

Quem obrou aquela mulher que fica ali, im(p)une, exibindo as suas partes no espaço público, indiferente ao curioso olhar do povo?
Eu, pessoalmente, acho que ela seja lavra de alguma seguidora de Tarsila, que lá nos idos de mil novecentos e nada aportou aqui no Brasil, pintando quadros e namorando muita gente; Tarsila tornou-se famosa em São Paulo nos anos vinte. Era rica, bem de vida e artista.
Mas, eu trato aqui é daquela negra, retinta, que está lá, sentada no jardim da praça, desafiando todos nós. Sim, porque já se sabe que ela não trabalha em fábrica ou casa de família, não entrega almoço, não cuida de velhinhas e também não pede auxílio a ninguém. Banha-se de lua, sol, sereno e chuva e quando começa a amarelecer devido à ação do tempo, dá-se ao luxo de receber borrifos de tintura e massagem de dois homens, contratados pela Companhia, cujos donos – veja só! - gastam dinheiro para enegrecer sua pele!
O imaginário popular reza que a africana é protegida da Catarina, uma madame do tempo antigo que defendia a vida hedonista. Catarina era relacionada, vivia cercada de gente branca e bacana – inclusive de um coronel; destacava-se das outras mulheres da cidade pela sua elegância estrangeira, que veio de longe, da velha Europa; morava naquelas cercanias acompanhada de diversas mocinhas, num ambiente de espalhafatosa alegria. Quanto ao hedonismo, ninguém, até hoje, sabe muito bem o que vem a ser.
Voltando ao meu assunto, o certo é que a Chica da Silva contrariou a lógica da história, herdando terra em espaço nobre da cidade, por referendo, isso, anos depois de ter aportado aqui em Cataguases, quando apenas alguns poucos tinham dotes e patentes garantidas pelo governo. Esses poucos eram donos das terras, do comércio e da vontade do povo. Não subscreviam diplomas, mas ensinavam disciplina e moral aos seus mandados; dominavam bem as quatro operações básicas de matemática, mas nunca gostaram de dividir.
No que diz respeito à nossa plebéia, outro dia uma pretensa madame, indignada, reagiu à sua audácia ensaiando denunciá-la por vadiagem à prefeitura, mas declinou de seu propósito, logo que soube que a mucama estava ali sob as graças do povo e que o Código de Posturas do Município, apesar de ainda vigor, era um documento anacrônico, em desuso, ultrapassado, fora de moda.
E a negrinha continua lá, sentada, despudoradamente, pés juntos, ancas largas, distraindo as crianças que abarca em seu largo colo, ou suporta brincando dependuradas no comprido pescoço. Não reclama.
Não há quem possa com a beleza da quilombola! Quebra preconceitos e instiga os que se prostram (des)importantes no banco à sua frente, mostrando os seios e revolvendo suas libidos; exibe-lhes também um agudo e excêntrico coque.
Fingindo alheamento, espreita os que seguem no rumo da vila. Possivelmente, futuros amantes.

( * ) Sobre escultura de Sônia Ibling exposta permanentemente na Chácara Dona Catarina, em Cataguases. Texto publicado no livro A Casa da Rua Alferes e Outras Crônicas, Editora Cataletras. R$ 15.

2007-04-26T17:37:00.000-07:00

Ilustação: Altamir Soares

O anticandidato

Foi lá pelo mês de setembro do ano dois mil e três. Ele era candidato a vereador e o Encontro Político da noite acontecia num bairro, na periferia da cidade, uma região em que, certamente, não conseguiria ampliar sua votação. O nome mais forte da legenda, com possibilidades reais de eleição, era do trecho e vinha fazendo uma campanha exemplar. Moravam também nas redondezas mais dois candidatos potenciais à reeleição, representando os partidos hegemônicos na cidade. Para o seu bornal, não restariam mais de seis votos, e isso porque, felizmente, montou rancho naquela cercania a família de um de seus irmãos. Mesmo assim, manteve a altivez, para dar a sua contribuição no nível das idéias, elevado. Optou por construir ali algumas formulações políticas básicas, transformar o evento num Momento Pedagógico, de aprendizado coletivo. Se a partir daí viessem mais votos, tanto melhor.

Volto ao início do drama. Ele decidiu-se por colocar sua candidatura a uma vaga na Câmara Municipal de Cataguases depois da leitura de uma crônica de Rubem Alves, chamada Sobre Política e Jardinagem. No texto, o Educador nos ensina que política se faz por Vocação, e explica que a palavra vem do latim “Vocare” que quer dizer “Chamado”, “Convocação”. Mais adiante o autor refuta a idéia do exercício da Política como profissão, jeito de ganhar dinheiro, fazer vida. Esclarece que o vocábulo (Política) vem do grego Polis, que significa Cidade, “um espaço seguro, ordenado e manso, onde os homens podiam se dedicar à busca da felicidade. O político seria aquele que cuidaria desse espaço. A vocação política, assim, estaria a serviço da felicidade dos moradores da cidade.” Importava, pois, construir a Polis para que todos pudessem conviver em condições de igualdade, doando-se uns para os outros.

Assim, com o coração e a mente voltados para as lições do mestre, idealizou naquela noite o seu discurso de forma a poder contribuir para o tão falado Processo de Conscientização Popular. Começou tentando convencer os que ali estavam a dar e não vender , trocar, ou perder o voto. Professoral, explicou que não era papel de vereador fazer favores pessoais e que o clientelismo com eleitores não se coadunava com a boa prática da vereança, já que o seu salário seria pago por toda a sociedade. Exemplificou, lembrando os candidatos oportunistas, aqueles que se transformavam em prestadores de serviços gratuitos de transporte de móveis e utensílios, de ex-domicilio em domicílio; distribuição de medicamentos, agasalhos, roupas etc. Esclareceu que vários desses serviços seriam da obrigação do setor público que não pode ser substituído pelos indivíduos. Expôs ao ridículo a falaciosa e egoísta argumentação da necessidade de se eleger o “Vereador do Local”, lembrando que apenas dez cadeiras seriam ocupadas na Câmara e que a cidade possuía, além do centro e dos distritos, mais de quarenta bairros. Assim, quem cuidaria dos interesses daqueles que não tivessem representação na Casa? Alertou que o verdadeiro vereador é aquele que se preocupa com a fiscalização das contas do prefeito; que estuda, idealiza, discute, vota e aprova boas leis para o município; ajuda a organizar politicamente a cidade; apóia as ações voltadas para o seu crescimento econômico e luta para minorar o sofrimento das pessoas, a exclusão social, a partir da melhoria dos serviços públicos.

Resumo final da história: o somatório de sua votação na zona eleitoral não surpreendeu, seis votos. Um do irmão, outro da cunhada e quatro dos sobrinhos. Menos mal que tenha se livrado do constrangimento de ouvir o comentário de uma balzaca da galera. A expressão indignada da mulher ao final daquele discurso anti-eleitoreiro foi exemplar :

- Vê lá se eu vou votar num homem desse !

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2007-04-26T05:55:00.000-07:00

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